Не напишу вам о природе,
Хотя как мать ее люблю.
Я напишу, в каком-то роде,
Все то, о чем я вам пою.

Не наделил эпитет красный
Яркостью стихи мои.
И может быть мой слог ужасный,
Но коли можешь - то твори!

Да – я совсем не мастер слова,
И не художник я совсем.
Но я писал, пишу и снова,
Пишу о мире я проблем.

Быть может я простой, как пробка,
А может я умнее всех.
Быть может я звучу так звонко,
А может я несу лишь бред.

Быть может в жизни неудачник,
Что видит только гадость всю.
Быть может я простой обманщик,
И сам себя я обману.

Быть может ждет меня и слава…
Быть может я умру один.
Зачем гадать? Пора настала
Закончить бегать от проблем.

Ведь вдохновение не тряпка,
Его за пояс не заткнешь.
И есть одна большая ставка,
Что ты стихи и не поймешь?

А я пишу о чем мечтаю,
К чему стремлюсь, к чему бегу.
Пишу о сладостях я рая,
О преисподней я пишу.

Пишу я о проблемах жизни,
Что вижу я вокруг себя,
Но не о любви к Отчизне,
Хотя пишу её любя.

Не расскажу о светлых чувствах,
Хотя они мне не чужды.
Я напишу о том, что грустно,
О тех вещах, что не нужны.

Америки вам не открою.
Такое тоже может быть.
А может быть, я правду вскрою
И покажу, что всем любить.

Быть выше на ступень,
Разить толпу нещадным светом,
И пусть толпою оклеветан,
Но выделяться из других.

Быть лучше,
Мочь летать,
Тогда, когда они ползут!
Умнее быть среди глупцов,
Передвигаться меж миров,
Вороной белой быть средь серых,
Великого вот цель и наслажденье!

Смотреть, как зависть убивает,
Смотреть, как кожу на себе сдирают,
И ненавидят, и рты не закрывают,
От клеветы и вранья угорают…

Смотреть и наслаждаться тем,
Тем осознанием того,
Что выше этого всего.
И упиваться гордостью за непохожесть,
Сидеть на троне…
Мечтать чего же боле?

Сребролюбие, Гордыня…
На скрижалях святых писано,
Грехи не приведут к добру,
Себя возвысишь над другими - покоришься злу…
И отойдешь от света в тьму.

Был город на опушке леса
Не знали люди счастья в нём
Веселья нет, нет радости в тех жизнях
От части каждый побывать мечтает в нём
Всегда угрюмые глаза, угрюмая одежда
Прекрасными кажутся лишь зеркала
Толпою лезут люди в город
А это стоит ой не малого труда
За что он проклят то был? Никто не знает
Но только счастливы все в нём
Все счастливы, притом не зная счастья
Ни счастье, и не радость больше теперь не обитают в нём.

Не зная к чьей же страной чести
Он брёл и брёл своей дорогой,
Не получая от прохожих лести,
Терпя уроки судьбы строгой.
Не ждал, не верил, не имел,
Как будто пустота в пространстве
Он, в общем, ничего и не умел,
Лишь шёл вперёд, ища лекарство.
В крови, как яд, тоска плескалась,
И сердце уж давно стоит,
К простому счастью оказалось
Путь очень длинный предстоит.
Один - лишь раб, один - не воин,
Своей мечтой ведомый прочь,
Он, может, счастья не достоин
И казнью снова станет ночь.
Всё глубже в пустоту тени
Шагает тихий бедолага,
И больше ты его не жди,
Он не вернётся, он - бродяга.

Блики тусклого света холодные
Утро. Люди открывают глаза свои сонные
Завтрак. Попытка отдохнуть от усталости ночи,
Когда они спали нервно закрыв свои очи.
Позже; транспорт, духота, толкучка
Работа; вкалывают что есть мочи. Скоро получка.
Вечер; добравшись домой люди ложатся спать.
На следующее утро все начнется опять.
Но мы не такие, мы смотрим на людей из окна,
Мы видим что их жизнь лишь скукой полна.
И невольно к подобной жизни возникает отвращение.
Под такой строй никогда не перестроим своё мышление!
Но время неуклонно, оно забирает многих из нас,
Отбирает все за что боролся. Делает дыры в серцах.
И из этих дыр все надежды, мечты вытекают.
Вот так многие из нас и умирают...
Но пока еще молоды мы, перед нашим взором идеалы, мечты.
Хотя некоторые топят их в море сбрасывая с высокой мачты.
Но мы можем еще свою жизнь изменить,
Сделать всё чтобы серым льдом не стать.
Так, давайте, все те в ком еще жива мечта!
И пока еще бьются ваши сердца.
Готовьтесь к войне! И пусть не страшат вас бои!
И.... Бред. Все мы сломавшись, станем серыми людьми...