Покинув одно, не нужно другое,
Душа энергией полна.
Время медленно ходит по кругу,
Каждый вечер услада одна.
И там,
В далекой ветке будущего дня,
Приходит чёрная напасть.
Не хочется иметь свободу,
Что страстно пытались наверстать.
Хочется вновь увидеть то чувство,
Что с эйфорией сравнима.
Хочется быть,
Хочется верить, что вспыхнет огонь,
Ведь иного быть и не может.
Но чем дольше живем,
Встретить его все сложнее.
Как ищейки бродим
И ночью, и днём
Пытаясь унюхать...
Да брось.
Оно само придет,
Настигнет каждого из нас.
Имея лишь надежду и желание,
Терпение, что так чуждо всем,
Придет то прошлое влечение,
Что причиняет боль затем.

Лес. Затмение. Шум листьев.
Одинокая фигура на траве сидит.
Горит огонь на опилках деревьев,
То влево, то вправо сбежать норовит.
И там, размышляя о будущей жизни,
Смотрит в неведомую даль,
Где нет просвета, где не единой души,
Только гул верхушки шатает.
А пламя не гаснет, красным пылает,
Освещает две сосны бок о бок.
Всё выше и выше его разгорает,
Бросая голые ветки на дно.
Он будто пытается его при обнять, Расставляя свои желтые руки.
Так страстно пытается что-то сказать,
Но слышен лишь скрип древесной обрубки.
А тот всё сидит,
Мысли бурным вихрем играют,
Ветви всё шепчут древние тайны,
Что в сердце мрак оживает.
А в огне, что душу отражает,
Он видит её...
Сердце всё больше страстно играет, В нежных аккордах мелодично плывёт.
Мысли непокорно скачут наружу,
Чувства страстные песни поют.
Огонь так и не гаснет...
Так странно сдувается ветерком.
А тот всё сидит, грустно вздыхает,
Смотрит в даль, словно ищет ответ...

Мысли бегут по стенкам сосуда,
Как вода заполняют края.
Плетутся узоры тесной мозаикой,
Создавая портрет бытия.
А там, на каждом кусочке
Словно вселенной дневник.
Где темной крошечной строчкой
Описан отдельный твой миг.
Переживания, мечты и надежды,
Все чувства за прожитый век.
И как в водопаде, потоком воды, Сливаются в общий котел-оберег.
Сплетают истории дней и ночей,
Отражают путеводные звезды.
Всплывают как голоса в тишине,
Всё шепчут волнующие тайны.
И как по тропинке с оставленным следом
Шагают в бескрайней душе.

Понедельник.
Вновь тянется череда монотонных дней.
Секундой в минуту, часом по дню,
Сквозь время в мечты ухожу.
О том, чего нет,
Что было, что есть,
Что может быть или сбыться.
Мир, что в иллюзии,
Где мысли безудержны,
Что даже душа не умрет.
Но вдруг, как вспышка, что-то случилось...
Мысли теперь лишь об одном,
Как будто всё внутри пробудилось,
Забыв о буднях светлым сном.
Мир стал живым,
Ярким, бодрящим...
Та горечь, что терзала раньше,
Исчезла, как внутренний туман.
Та скука, что витала в прошлом,
Растворилась в бескрайний океан.
Все дни вновь ожидаем полны, И в них - нежного взгляда тепло,
Что манит, уводя от пустоты, Чувством, что живет глубоко.

Темень, звëзды, мрак, луна.
Я плетусь по бескрайней тропе,
В мыслях только конец и она,
Что так прочно сидит у меня в голове.

Холодная трава искалечила ноги,
Всё моё тело от ветра дрожит.
Во мне уже давно нет тревоги,
Только одно равнодушие ворожит.

Разбитое сердце гудит в груди,
Оно хочет перестать стучать.
Ты, пожалуйста, за мной не ходи,
Я всего лишь иду умирать.

Я обернулся: никто не идёт,
Лишь вороны кричат в вышине.
Городу плевать, что кто-то уйдёт,
Да и не только городу, а всей стране.

Я дошёл до пункта, куда брёл,
И с облегчением упал на рельсы.
Я бы сделал раньше — не продали ствол.
Поняли что ли мои интересы?

Стук колёс заветный слышу я
И наконец-то от этого улыбаюсь.
Не будет вечного страдания,
Из которого я не выбираюсь.

Все решили, что его случайность убила,
Ну, а если сам, то бог ему судья!
А эпитафия на могиле гласила:
«Где же ты была, любовь моя?»