Когда кувшин вина открою,
И разум хмелем оболью,
Тогда слова текут рекою,
И песни дивные пою.

Пусть говорят, что путь сей ложен,
И мудрость в трезвости лишь есть.
Но в винном сумраке, возможен
Полёт, что выше гор, небес.

В стакане дремлют откровенья,
И рифмы пляшут в голове,
Забыты грусть и сожаленья,
Лишь радость в огненной волне.

Там мысли, словно искры в танце,
И рифмы льются, как ручей,
Забыты горечь, неудачи,
Лишь светлый миг, что всех милей.

И пусть наутро боль напомнит,
О буйстве ночи, о вине,
Зато душа восторг запомнит,
Что ей дарован был во сне.

Благодарю творца за ясный свет,
Что в сердце робком тихо настаёт.
За каждый миг, за каждый твой завет,
За жизнь, что в нас надеждою поёт.

Земле спасибо за твои миры,
За твердь, что под ногами так прочна.
За хлебный колос, и твои дары,
За то, что чаша щедрости полна.

Спасибо солнцу - золотой звезде,
Что разгоняет тучи в вышине.
Ты жизни, даришь радость нам везде,
Сжигая тьму в небесном том огне.

Спасибо ветру - вестнику свобод,
Что вдаль зовёт и гонит прочь печаль.
За свежий вдох и за круговорот,
Что манит нас в неведомую даль.

Цветам спасибо, травам и лесам,
За красоту, что радует мой взор.
За гимн природы, птичьим голосам,
Что наполняют утренний простор.

Благодарю за мудрость бытия,
За то, что разум ищет свой ответ.
За вечный поиск, что ведёт меня,
Сквозь лабиринты прожитых всех лет.

Спасибо всем, кто рядом, кто любим,
За искренность, поддержку и тепло.
Мы этот мир в душе своей храним,
Чтоб было в нём уютно и светло.

Нивы сжаты, и поле пустует,
Холод льётся с небес на луга.
Ветер злой в перелеске бушует,
Предвещая, что скоро снега.

Но люблю я до боли, до дрожи
Эту бедную землю свою.
Нет на свете милей и дороже,
Даже если стою на краю.

Где берёзка склонилась к оврагу,
И туман над рекою плывёт.
Я храню эту дивную сагу,
Что мне сердце всегда бережёт.

И пустая душа не тревожит,
Что ушли безвозвратно года.
Сердце верит, что счастье возможно,
И надеждой живёт, как всегда.

Жизнь прошла, но о ней не жалею,
Хоть тернистой тропою я шёл.
Вон лист клёна, в саду пламенеет,
Вот и я, покой в грусти нашёл.

В каждом шорохе, в каждом дыханье,
Вижу мудрость, что свыше дана.
И в смиренном своём ожиданье,
Я понимаю, жизнь всё ж одна.

Всё, что было, останется с нами,
В шуме ветра и в песне дождя.
Я прощаюсь с былыми мечтами,
В эту зиму смиренно входя.

Так пускай же метель завывает,
И снега укрывают простор.
Сердце всегда моё согревает
Нашей Родины вечный узор.

Кого волнует совершенство?
Зачем нам этот скучный блеск?
В нём нет живого, нет блаженства,
Лишь холода застывший всплеск.

В веках, где мудрость вечно правит,
И разум ищет стройный лад,
Вопрос звучит, что душу травит:
Кого волнует идеал?

Взгляни на лик луны печальной.
Она в рубцах, она в пыли,
Но свет её, такой хрустальный,
Нам дарит магию души.

А море? соль на губы ляжет,
В пучине - мрак и тишина,
Но кто из нас, скажите, скажет,
Что не прекрасна глубина?

Мы ищем эталон напрасно,
Себя ломая под шаблон.
Всё то, что истинно прекрасно,
Имеет свой, особый тон.

Не бойтесь шрамов и ошибок,
Морщинок возле добрых глаз.
Мир идеальный слишком зыбок,
А настоящий - только в нас.

Меня пускай осудят цугом,
Ища изъяны там и тут.
Но идеалы - смерти мука,
В несовершенстве - наш уют.

И не гонитесь за химерой,
За призраком, что не живёт.
Собою будьте! Свято веря!
И мир вас искренне поймёт.

В душе поэта, жил холодный лёд,
В игре страстей, искал лишь развлеченье.
Познал, любви запутанный исход,
Открытых душ избегал, откровенья.

Он строил замки, лишь из хрупких грёз,
За маской циника. скрывал сомненья.
И путь его был соткан, не из роз,
Один, блуждал в бесплодном заточенье.

Обыденности презирая тлен,
Искал свободу в дерзости и бунте.
Но каждый шаг, таил глубокий плен,
Осколков чувств, разбитых в тесном кунге.

В потоке света, что так ярок был.
Искал забвенья в музыке и в танце,
Душою он, своей не дорожил.
Надолго спрятав, своего скитальца.

Он истину искал в вине и картах,
В объятьях тех, кто был готов любить,
Но каждый раз, как доходил до фарта,
Он тут же начинал их хоронить.

Он был художником своей же боли,
Писал картины мрачные о том,
Как рушатся надежды поневоле,
И мир становится всё большим злом.

И в тишине ночей, когда луна
Смотрела, с состраданием с высоты,
Он понимал, что в жизни есть цена,
За все ошибки, глупость суеты.