В день по миллиону раз
Ждала я сообщения.
Хотя бы пару строк и фраз
Спасли бы от томления.

Но экран темнел часами.
И приходил он раз в неделю.
Любовь на грани с чудесами?
О как же я теперь не верю!

Ждала звонка, как глупо это.
Он не взял мой номер даже.
Про чувства все слова поэта
Обозвал "нелепой фальшью".

И сердце вдребезги разбито.
И стихи сожгла я в миске.
Но чувства все же не забыты,
Я для родных пишу расписку...

Не могу я жить на свете,
Где есть такие злые люди,
Хочу, чтобы попутный ветер
Унес всё, я всё забуду!

Я все забуду, мне не сложно.
И других не нужно мне.
Я одна, одной быть можно.
Главой единственной в судьбе.

Я одинока. Я свободна.
Я мчу в закат в своём авто.
Моя мудрость превосходна:
Он ушёл. Мне повезло.

Боялась так почувствовать любовь.
Влюбиться снова я страшилась.
Чтоб сердце оживилось вновь,
И кровь от искр закипятилась.

Во льду держала сердце я свое,
Не разрешала даже и смотреть, его храня,
Но вновь любить опять мне повезло,
И спала многолетняя броня.

Рассыпались оковы чувств моих,
Улыбка разукрасила вдруг утро.
И сразу снов достаточно любых,
И снова оживаю я как будто.

И книги снова про романы я читаю,
И вдохновение вернулось, муза здесь.
И снова я о будущем мечтаю,
И тяга к жизни снова в сердце есть.

Объятья крепкие твои,
И запах твой, твои глаза,
Не знаю я насчет любви,
Но словно потерялась я.

Я утопаю, погибаю и сдаюсь,
Чувства все смешались воедино.
Так долго отрицала, но клянусь,
Устала оставаться вдруг я сильной,

Сдалась, и поплатилась сердцем вновь.
Оно собралось из осколков, снова бьётся.
Не знаю что это: привязанность, любовь,
Но может быть, с тобою, всё срастётся...

Опять я вытянула карту
Противоположной масти.
Пришлось отдать опять мне плату:
Сердце, рваное на части.

Из года в год, из лета в лето,
Со мной случается беда.
Мой принц всё ходит-бродит где-то,
Я ж одинокая всегда.

И только изверги приходят,
И сердце рвут моё нарочно.
Бросив всё, в спешке уходят,
Для них все чувства понарошку.

И только я и моё сердце
В этой битве проиграли.
Я одна и некуда деться.
Что делать дальше: я не знаю.

Я пишу, не потому, что считаю себя писателем.
И не потому, что есть вдохновение.
Лишь потому, что являюсь истериком...
и нагнетателем,
И себя истязать у меня есть рвение...

Я за строками прозы
прячу все слезы,
Всю боль и обиды скрываю в стихах.
О чем я мечтаю, все цели и грезы —
Можно увидеть в строке, где в слезах

Я бумаге дарю все чувства свои,
И любовь, и горе, и события дня.
Где я в попытке поиска любви
Пытаюсь простить за все себя.