Я выгуливал кота
долгожданною весною.
Мы ходили под Луною
у хрустального моста.

Мы гуляли неспроста –
невозможно находиться
в комнате, где тишина
шаркала по половицам.

2021

Детство хлопнуло дверью,
уходя навсегда –
далеко, в Заозерье,
где живая вода.

На прощанье кивнуло,
помахало рукой
и, свернув в переулок,
стало синей рекой.

2021

Курю, дымится сигарета.
Мне отроду шестнадцать лет.
И в довершении портрета,
я худощав, почти скелет...

Таким я был на самом деле.
Не помню точного числа,
но и тогда, в тщедушном теле,
уже поэзия жила.

2021

Здесь, на неведомых дорожках,
где сосны клонятся к земле,
живёт изба на курьих ножках,
хохочет филин в полумгле,

тропа петляет через чащу
и пудрит путникам мозги,
летает тенью чёрный ящер,
в болоте вязнут сапоги.

И молчаливый, вещий камень
стоит в начале трёх дорог –
он сдать вступительный экзамен
однажды витязю помог.

Тут русский дух, считай, повсюду!..
Я этот сказочный бедлам,
пусть умирать с похмелья буду,
не променяю на сто грамм.

2021

Вам не слышно, о чём я думаю, да что уж там, не слышно и того, что говорю.
Вам смеяться надо мной вздумалось, а я подобного не потерплю!
Листы, что белыми когда-то были, – исписаны и нервно изрисованы,
Изрисованы в тревоге трясущейся рукой.

Рисую и пишу я, если честно, чёрт-те что,
Не писатель, не поэт – во мне ничего из этого нет.
Остался только негатив, что нагнетает, нагнетает,
И страшно, что в один лишь миг на всё вокруг оседает.
Я зла, груба и не слежу за языком,
Во мне гнева сполна и яда полным-полно.

Я ошибаюсь и ошибки в свой адрес терплю.
Мы все неидеальны, каждый свою единственную жизнь живёт.
Если однажды я простила ошибку, – не совершай её вновь, я молю,
Моя вера в людей не бесконечна, однажды вся на нет сойдёт.

Не нужно жить в иллюзии, что каждый тебя простит,
Не все готовы такое терпеть, да и в конце концов, не нужно наглеть.
Я наглости вообще не потерплю,
Ведь хотя бы каплю гордости нужно иметь.