Видео

Среди мусора, в темном углу, сидит тощая, молодая собака.
Щенок.
Ждет смерти.
К ней протягивают руку с едой, но она боитса, скалит клыки.
Ей больно.
Её вытаскивают из этого угла.
Лапа её зажата в капкане...
Она худа.
Недоверчива.
Оглядываетса украдкой...
Настороже.
Ей удерживают пасть, снимают капкан, бинтуют лапу...
Кормят.
У собаки слёзы...

----------------


Комментарий

"
...
И сказал тогда Бог,
- Ты Дух, чья жизнь - прекращенна. Ты был послушным ребенком, спасибо тебе за это.
Когда ты вырос, решил что деньги - важнее. Что добро, лишь всего слово. Ничем не подтвержденное и принадлежащее лицемерам, которые прикрываясь милосердием, скрывают истинный ход собственной мысли.
Так ли это?
Отвечай мне.
- (пал ниц)
Да Господи.
(рыдая)
Все это, правда.
Какой же я - слепец!
Как глуп я...
Прости.
- Прощения - мало.
Важна - наука.
Иди назад.
Родись.
Живи.
И помни,
Ты послан, отыскать добро.
Пусть слезы мне твои расскажут, о найденном ответе.
Ступай.
..."

   Однажды, когда мне было тринадцать лет, я убежал из дому...
Обстановка была угнетающей, и я не знал как выразить свой протест.
История не о причинах моего ухода, она о другом.
   Было слякотно.
Весь день моросило.
Нехолодно.
Но я, промок, потому что весь день провел на улице. Я ушел со двора что бы не маячить там, зацепил с собою пару корифанов и ушел с ними, к окраинам нашего района.
На ручей.
Там, летом купалка, и рыба на нерест идет в путину...
Старый деревянный мостик.
Привязаная лодка...
Мы бесились весь день.
Я прогонял мысли о невозвращении.
Они давили...
Я просто отдавалса детству, наслаждаясь каждой секундой.
Мы разошлись.
Ребята пошли по-домам, я же проводив их, вернулса к ручью.
Там, на другом берегу, были развалины сараек.
Я присмотрел один из них...
У меня, была свеча.
К вечеру стало прохладнее, и я зажег её.
Крыша протекала, а в одном из углов она вовсе отсутствовала, но это - не беда, главное - стены, они укрывали меня от ветра.
   Я сидел на каком-то досчатом настиле. То ли это была полка, то ли еще что-то, но сейчас это было похоже на нару, на которой я и собиралса спать.
   Я грел руки.
Пламя свечи невелико, но тепло чувствуетса.
Я дрожал мелкой дрожью.
Влажная одежда, сырость...
Я был один.
Где-то заялаяла собака...
Тишина.
Стемнело.
Я видел пламя свечи, живое, коллеблющееся. Легкий взмах заставлял трепетать его.
И в тот момент, когда я грел руки этим светом, пытаясь согреться весь, были наполненны чем-то другим.
То что ты, не встретишь в обычной жизни. Когда ты окружен какими-то делами, проблемами, ты просто никогда не найдешь ничего подобного.
Не придумаешь, и не приблизишь, не услышишь и конечно не увидишь.
Потому что это - скрыто.
Да и зачем?
Кому-то знать об этом, думать?
Это - лишнее.
Мне не было плохо.
Не было страшно...
Я уже бывал в переделках.
И здесь, наедине с этим еле теплым светом, я думал о жизни...
   А сейчас, ты - мой свет.
Подобно этой свече, в холоде ночи я прикован к тебе.
Твой маяк манит меня.
Сейчас это - самое ценное, самое важное что есть, у меня.
Твой свет, проводит меня сквозь холод и мрак, дарует мечту и пленит своим трепетом.
И пусть свет тот не велик, но он - есть, надежда - есть.
Дрожь пройдет, тепло - останетса.
И пусть пламя мало, но - живо и трепетно.
Это - ты.
И я, как тогда живу этим светом, греюсь этим теплом, и я верю и мечтаю.


   "Мой Маяк"

   Однажды, когда мне было тринадцать лет, я убежал из дому...
Обстановка была угнетающей, и я не знал как выразить свой протест.
История не о причинах моего ухода, она о другом.
   Было слякотно.
Весь день моросило.
Нехолодно.
Но я, промок, потому что весь день провел на улице. Я ушел со двора что бы не маячить там, зацепил с собою пару корифанов и ушел с ними, к окраинам нашего района.
На ручей.
Там, летом купалка, и рыба на нерест идет в путину...
Старый деревянный мостик.
Привязаная лодка...
Мы бесились весь день.
Я прогонял мысли о невозвращении.
Они давили...
Я просто отдавалса детству, наслаждаясь каждой секундой.
Мы разошлись.
Ребята пошли по-домам, я же проводив их, вернулса к ручью.
Там, на другом берегу, были развалины сараек.
Я присмотрел один из них...
У меня, была свеча.
К вечеру стало прохладнее, и я зажег её.
Крыша протекала, а в одном из углов она вовсе отсутствовала, но это - не беда, главное - стены, они укрывали меня от ветра.
   Я сидел на каком-то досчатом настиле. То ли это была полка, то ли еще что-то, но сейчас это было похоже на нару, на которой я и собиралса спать.
   Я грел руки.
Пламя свечи невелико, но тепло чувствуетса.
Я дрожал мелкой дрожью.
Влажная одежда, сырость...
Я был один.
Где-то заялаяла собака...
Тишина.
Стемнело.
Я видел пламя свечи, живое, коллеблющееся. Легкий взмах заставлял трепетать его.
И в тот момент, когда я грел руки этим светом, пытаясь согреться весь, были наполненны чем-то другим.
То что ты, не встретишь в обычной жизни. Когда ты окружен какими-то делами, проблемами, ты просто никогда не найдешь ничего подобного.
Не придумаешь, и не приблизишь, не услышишь и конечно не увидишь.
Потому что это - скрыто.
Да и зачем?
Кому-то знать об этом, думать?
Это - лишнее.
Мне не было плохо.
Не было страшно...
Я уже бывал в переделках.
И здесь, наедине с этим еле теплым светом, я думал о жизни...
   А сейчас, ты - мой свет.
Подобно этой свече, в холоде ночи я прикован к тебе.
Твой маяк манит меня.
Сейчас это - самое ценное, самое важное что есть, у меня.
Твой свет, проводит меня сквозь холод и мрак, дарует мечту и пленит своим трепетом.
И пусть свет тот не велик, но он - есть, надежда - есть.
Дрожь пройдет, тепло - останетса.
И пусть пламя мало, но - живо и трепетно.
Это - ты.
И я, как тогда живу этим светом, греюсь этим теплом, и я верю и мечтаю.


   "Мой Маяк"

...
- Краска для брюнеток?
Раз, два,... Пять букв.

- Мм...
Не знаю.

- Жёлтая бабочка с чёрным рисунком?

- Махаон?
Сколько букв?

- Шесть.
Ща проверим...
Миллионная часть метра?

- Таких мер не знаю.
Это значит, в миллиметре сколько?

- Давай другое...
"Жвачка" советского магнитофона?

- Кассета.

- Кассет-а...
Вторая - а,
Возможно - махаон.
Ты слишком зациклен.

- Зациклен?

- Да.
Поэтому - угнетен.

- Я не могу иначе.
Мысли - не отпускают.

- Ты не пробовал отодвинуть их?

- Пробовал.
Они подобно мухам на говне, взлетают от взмаха руки, и покрутившись тут же возвращаютса.
Я просто разбавляю их, какими-то "вливаниями", но всё равно болею.

- Я хочу помочь, но ...
Может расскажешь?

- Нет.
Не могу.
Это, принадлежит только мне.
Чужим - пустое.
Да и как?
Выливать душу?
Выговариватса?

- Например.

- Нет.
Я не могу.
Запускаютса какие-то протоколы...
Я просто не могу.
Мысль растекаетса, слова путаютса...
Да и кому?

- Мне.

- Да ты и так всё знаешь.

- Суть не в том, что известно мне, а в том, что бы дать тебе возможность рассказать. Говорят помогает.

- Расскажу.
Тишине.

- Хм.
Проклёпанный меломан на байке?

- Рокер.

- Предпоследняя - о...
Верно, Махаон.
...

Блеск пустых грешных зеркал,
В котором свет Божий тихо исчезал.

В них найдут я самого себя.
И боль, и счастье, и любовь, и вас...

Я жалок! Я убок! Я лишь пёс!
Да я знаю, я вас сам туда вознёс.

Туда где нежных слов ваших ряд.
Лиш мой личный сладкий яд.

Туда где движения ваших тонких рук.
Лишь мой самый громкий звук.

Туда где слепая липкая тьма.
Но лишь от вас я без ума.

Так молю на коленях вас!
Ответьте лиш мне на кого вы нежно смотрите в ночной час.

Ответьте молю! Не молчите!
Я буду ждать вас до ночи.

Но прошу ответьте....