Мои стихи разожгли огонь в моих глазах,
Ведь их пылание в камине отражалось в зрачках.

(С)отрясается земля от его топота,
(Л)ьётся фонтаном вода из хобота.
(О)громные уши его словно паруса
(Н)а тучу похож он, что покинула небеса.

Если бы в гетто жил сейчас Пушкин,
То он стрелял не стихами, а из пушки.
За пазухой был бы нож,острый как рифы,
Вонзил бы вас его вместо строк и рифмы.

Надо было остановиться сразу,
А я вместо этого добавил газу.
И,набрав приличные обороты,
Игнорируя знаки и повороты,
Впечатался в стену между нами.