Грязные фалды потертого фрака
На стены ложатся пугающей тенью.
Сидит за столом враг Большого брата,
Предавшийся рюмке и ее лечению...

Читает и пишет, и снова читает,
И к трепетному огоньку свечи
Желтый подносит пергамент, сжигает.
Бьет кулаками об стол и кричит...

Проклятая муза туманным видением,
Будто бы призрак заброшенных троп,
Для духолова ставший влечением,
Поэта бросает то в жар, то в озноб!

Одна за другой сигареты уходят,
Лекарство в бутылке спустилось на дно,
А пальцы предательски снова выводят
В первой же строчке имя ее...

Он больше не может! Он больше не будет!
Чернильница на пол летит со стола.
Он больше в себе эту боль не разбудит,
Даже коль лирикой станет цена!

Он падает в угол: потерянный, жалкий.
Пальцами в волосы, соль на щеках...
Строки о музе - пожарище яркий -
Душу пекут в исступленных глазах.

Иду домой не торопясь, спокойным шагом
Вдоль облупившихся фасадов, фонарей.
Я не один, она всегда со мною рядом -
Лежит на тротуаре молча - тень.

Я по подъезду поднимаюсь с тихим стуком,
Уткнувши палец в плитку, собирая пыль.
За мной по лестнице ползет без слов и звуков
Все та же тень - моя напарница и быль.

Вхожу в квартиру, закрываю плотно дверь,
Бреду меж комнат и приветственно киваю.
Почти всегда здесь кто-то из людей,
Но только тень лежит на стенах и встречает.

Я без особенной охоты раздеваюсь,
Лью в кружку чай и на кровать сажусь.
И рядом тень… А может сомневаюсь?
Быть может на предметы Я ложусь?