А говорят, пришёл Христос!
В неопалимости печали
Бродил Он тихо меж берёз,
Горевших белыми лучами.

Да, в осторожном сентябре
Желта листва, светла берёста,
Но чую: неба синь добрей,
Но знаю: Он пришёл не просто.

В бомжацких кедах, с рюкзаком,
Видавшим горестные виды,
Он по земле ходил пешком,
На власть имущих без обиды.

Кричал, что гибнет естество,
Что жизнь ничтожна и бесславна…
Сквозь пламя видели Его
Седые матери Беслана.

Пред Ним вставали на пути,
Его бросали в обезьянник,
И там, где правды не найти,
Его по почкам бил охранник.

Он бедным хлебом помогал
И утирал богатым слёзы.
Сквозь смех и освист Он шагал,
Но… пламенели вслед берёзы!
(2006)

Профессий много: слесарь, пекарь,
Водитель, каменщик, аптекарь,
Кузнец, сапожник и диспетчер.
Но что такое – добрый вечер?

Я чту их все, всем улыбаюсь,
Но не пойму, как ни пытаюсь:
Чем добрый вечер в жизни занят?
Какие дали парня манят?

Быть может, как колдун могучий,
Он разгоняет в небе тучи?
Быть может, в поисках морошки
В лесу протаптывает стёжки?

Быть может, собирает звёзды?
Иль утепляет птичьи гнёзда?
Или знакомится с поэтом,
Чтоб тот спросил его об этом?

И сам не знает он. Короче,
Желаю вам я доброй ночи…
Но пусть хоть бликом, пусть далече
Нам сердце греет добрый вечер.
(17 октября 2023)

Из мира гнилья и паскудства
Под баховский бархат клавир
Волшебная пряжа искусства
Уводит в блистательный мир –

Под своды мостов Пиранези,
В несбыточный Фаты приют,
Где птицы любви и поэзии
Нездешние песни поют.

И дрогнет дубовая рамка,
В таинственный сумрак впустив,
И стены старинного замка
Исторгнут забытый мотив.

Но, в света войдя многогранник,
Забудь о родном рубеже
И знай, очарованный странник:
Тебе не вернуться уже.
(25 августа 2026)

Святая непреклонность…
Ах, погоди-постой!
Да разве убеждённость
Бывает не святой?

Неясность повисает:
Где грань, где тот учёт?
Какая – нас спасает,
Какая – обречёт?

Случится, как фанфары,
Грохочут нам уста
Гнилые тары-бары
(И явно неспроста).

И посещает главы –
В собраньях и поврозь,
За так, не ради славы –
Бессмертное «авось».

Душа земли ослепла
В огне заветных книг,
И восстаёт из пепла
Её безмолвный крик.

Без памяти и вздохов
Лежит во тьме веков
И пепел скоморохов,
И кровь еретиков.

Тут истина ступала
Не с божеских небес:
«За веру столько пало,
А кто-то и воскрес…»

И вот уже во славе
И освящён стократ
В чудовищной потраве
Убивший брата брат.

И мы молчим умильно,
Желая с темы слезть:
Там логика бессильна,
Где символ веры есть.

Но ближе символ ваты
Толпе и злая честь,
И мало кто догматы
Способен перечесть.

И вбито в мирозданье,
Как гвоздь в ины места,
Лукавое посланье –
«Святая простота».
(16 февраля 2024)

Пусть развеяны твои истины
И затёрты слова идей –
Помню лица, такие чистые,
Бескорыстных твоих детей…
В. Шуваев. «Советская эпоха»

Я неспящей луны закат,
Тихий светоч ночного мира –
Без полка полковой музыкант,
Бард таверны «Неслышная лира».

Знаю цену лихим делам,
Что эпохи благие лица,
Наворочав, швырнули в хлам
И твердят теперь: «Небылица!»

Этих лиц всенебесный свет…
Нет, уж лучше бы мат барыги,
Фраеров фенеботный бред,
Чем безумье читавших книги.

Что за вера таилась в них,
Коль, смеясь, кистенём свободы
Били правду и честь под дых
Светлоликие кукловоды?

Вроде в дружестве с головой,
Как гулаговских зеков кости
Вологодский, родной, конвой
Переламывал в хруст от злости?

Звездоносные, без креста,
В одичании сверхупрямы, –
Что за чудево-гопота
Вековые взрывала храмы?

И сегодня я слышу зов
Палачей и толпы паскудной…
Бойся, совесть, красивых слов,
Дух, работай над рифмой трудной.
(5 января 2016)