Стихия

Так по крупицам
возвращаются слова. 
Из безначальности
я собираю
пепел. 
И всё, что было
брошено на ветер, 
стремится, 
обновлённое, 
сюда. 
Стремится, 
как прозрачная
вода. 
Вода и ветер… 
Так по крупицам
возвращаются слова, 
и жизнь, 
не обусловленная
болью, 
в них раскрывается
цветами и покоем, 
и раскрывается
весна и тишина. 
Огнём страдания, 
испитого сполна, 
огнём, 
из безнадёжности
воскресшим, 
я возвращаюсь, 
собираясь
песней. 
Вдыхаю, пробуждая
пепел, 
ведь этот пепел
на ладони –
я сама. 
Пусть несказанное
останется за гранью, 
пусть безмятежное
таит в себе
мятежность, 
стихийный гнев
и неземную
нежность –
я возвращаюсь, 
словно первая 
гроза. 
Пусть дух израненный
опять откроет
сердце
перерождением, 
прозрением, 
любовью. 
Пусть разливается
тепло, и с кровью
я вырываю
омрачений корни, 
я вырываю, 
воскресая, колья. 
Я открываю
не ослепшие 
глаза. 
Я прорываюсь
родником прохладным
из-под земли –
из сердцевины
ада, 
и липкая смола –
осадок –
да не удержит
обновлённые слова. 
Да не удержит
безначальность силы, 
подобно гробу, 
неживая твердь.
Да, чтобы возродиться, 
нужно
умереть.