Когда начинается дождь
В тишине
Чуть свежим вздохнуть, замереть.
Подумать о вечном.
Отметить в себе...
И лёгким движеньем стереть
Пыль вечных вечерних нагретых дорог,
Усталость звенящего зноя.
Земля - то же небо, небесная твердь,
Но только немного иное...
И ты - поднимаешься под небеса,
Весь мир сам собой обнимая...
И дымкой зелёной в любимых глазах -
Отзвуки вечного мая.
И звуки шагов через дождь - понимать,
Ты учишься, точно отметив:
На струнах дождя бесполезно играть
Мелодии жаркого лета.
И дождь, как внезапно нахлынувший сплин -
Раскосый, вполне безопасный -
Ты можешь убрать, спрятать в вечность картин.
И просто побыть на террасе,
Где тихий и томный остался уют,
И вечер - до боли знакомый.
А дождь - он пройдет, через вечность свою
Той самой тропинкой у дома.

Это было давно, той скамейки и тополя нет.
Старый парк загрустил и растаял в осеннем угаре.
Лишь на фото висит - пустотой и чуть-чуть в пустоте
Та обычная, вечная память.

И куда ни взглянуть, все вокруг жёлто-серым прошлось -
Закрутив пустоту, раскидало её по бульварам.
И конечно же, время на это нашлось.
Время есть. Просто осень немного в ударе.

Новый день не придет, заблудившись в осеннем лесу,
Где метёт листопад, собирая века и минуты.
Обнажая деревья, обнажая их самую суть -
Резким криком ворон, что страшны, веселы, черногруды.

И закружится всё, эта память в осенних листах
Чуть развеет туман и начнет это действо сначала:
Это было давно, та скамейка до боли пуста
Та, где осень цвела, виновато ждала и молчала.

Привокзальная площадь, где цветы притомились,
Где полуденный зной пыль несёт не спеша
И скамейка, где люди когда-то сходились,
И от запахов роз тихо млела душа.

А за площадью рос нескончаемый ирис
На бульваре из грёз, что в начале кольца -
Где автобусы спать поздней ночью ложились
И на них, словно пыль, оседала пыльца.

И ленивый гудок - прямо в центре вокзала
Возникал паровоз, прибывал на перрон...
После резкий свисток - это было начало
Безмятежного дня, погруженного в сон.

И вокзальные тени неслышно вставали
Ровно в полдень - прохладой беззвучной скользя
Отмечая шаги, замечая детали
Погруженные в свет, перед ним лебезя...

Сохраняя уют, раздвигая пространство
Пролетал ветерок по каким-то делам.
И с каким-то изящным и нежным жеманством
Пробегала тропа по ближайшии дворам...

И откуда-то сон, что оставив - окутал
В белый пух тополей память сердца мою:
Этот город внутри так изящно запутан -
Вопреки всем мечтам, вопреки бытию.

Этот лес из деревьев, затянутых в белый иней
Повреждённых зимой, но сумевших спастись по весне
Так похож на картину в витрине,
Только падает снег - чуть темней и грустней...
Ветер гонит мороз, раскрываясь в надежде 
Переждать межсезонье обычным началом пути:
Проскользнуть сизым дымом, как водится - между
Двух начал. Проскользнуть и уйти
В край особых примет, нескончаемых красок 
Легким взмахом - смахнув пустоту поутру 
И остаться - внутри, серебром опоясав,
Обнимая деревья, к их взывая нутру 
В них услышав движенье - что немного натужно
Выражает всю суть, квинтэссенцию прожитых лет...
И вернуться с весной, потому что так можно и нужно.
И на землю упасть, собирая в ней солнечный свет.
И тогда, вдруг раскрывшись, иное возникнет начало:
Тот же лес, как причал, держит в небе свои корабли
Хоть немного печально - но тихой такою печалью,
Что не видно снаружи, а только немного внутри.
И сквозь дерева сон, в этом сне светлой птицей летая
Видишь клин журавлей, и журчание слышишь ручья:
Снег весной равнодушно и тихо растаял,
И бежит, серебрясь, в заливные до лета поля.

Снежную пыль сметая с крыш
Ветер, такой одинокий
Лезет к прохожим, бежит по дороге
Смотрит в глаза: "почему ты молчишь?"

А люди идут, будто в вечной печали
Взглядом беззвучным скользя
Туда, где когда-то, в самом начале...
Того, что и вспомнить нельзя.

А ветер шумит, поднимаясь все выше
Воздух слагая в кольцо:
"Стой, человек! Тут хоть кто-то услышит?"
И стужу кидает в лицо!

Морозом трещит, мельтешит под ногами,
Пытаясь схватить за рукав:
"Постой, человек! Что ты ходишь кругами,
Затерянный в этих кругах?"

И кажется мне, что на этом морозе,
Где ветер гуляет шальной,
Есть точка внутри - память тысячи вёсен.
Но тем, кто вокруг - всё равно.