Ну что же, друг мой, мы больны,
врачи соврали что здоровы,
у нас с тобой есть всё внутри,
все раны, ссадины, симптомы.

Ты как и я, не спишь ночами,
все мысли наслаждаешь темнотой,
пытаешься забыть как звали,
но вспоминаешь голос той.

Ты пьешь и очень много куришь,
не ешь, но пробовал, не хочется совсем,
зависнув смотришь в даль и тупишь,
а в один миг срываешься на всём.

Согласен? Схожие проблемы?
Ни один врач не скажет что больны,
ведь они знают нет лекарства,
от хвори, с красочным названием, любви.

Поэта жизнь полна решений,
полна проблем и сотен строк.
Полна зацикленных сомнений
и их обыденный поток.
Поэтом быть совсем не просто,
поэту нужно чем-то жить.
И не держаться за мгновение,
и никогда не полюбить...