Не в шуме пьяном за чужим окном,
Не в гуле губ, что шепчут «милый, милый»,
А в тихом счастье, в свете золотом,
Что дарит день, нежадный и умильный.

Не в быстром танце до утра с огнём,
Где пустота в струящемся наряде,
А в аромате хлеба за столом,
В руках, что знают ласку, а не взгляды.

Жизнь — не в гулянках, где туманит взор,
Не в бабах, что пустеют, как бутылки.
Она — в дыханье спящего ребёнка,
В морщинках на руках, что шили, ткали, мыли.

В улыбке старой яблони в цвету,
В пути, когда идёшь не для поклонов,
А для того, чтоб уловить черту
Меж просто сном и пробужденьем звона.

Не в беге за весёлой мишурой,
Где дух, как лист, кружится без вожденья.
Она — в спокойной, вечной простоте,
В одном единственном мгновенье:

Когда поймёшь, что жизнь не в счёте дней,
Не в громе фраз, не в перемене моды.
А в тихом шелесте дождей
И в первом крике твоего ребёнка.