Покинув одно, не нужно другое,
Душа энергией полна.
Время медленно ходит по кругу,
Каждый вечер услада одна.
И там,
В далекой ветке будущего дня,
Приходит чёрная напасть.
Не хочется иметь свободу,
Что страстно пытались наверстать.
Хочется вновь увидеть то чувство,
Что с эйфорией сравнима.
Хочется быть,
Хочется верить, что вспыхнет огонь,
Ведь иного быть и не может.
Но чем дольше живем,
Встретить его все сложнее.
Как ищейки бродим
И ночью, и днём
Пытаясь унюхать...
Да брось.
Оно само придет,
Настигнет каждого из нас.
Имея лишь надежду и желание,
Терпение, что так чуждо всем,
Придет то прошлое влечение,
Что причиняет боль затем.

Лес. Затмение. Шум листьев.
Одинокая фигура на траве сидит.
Горит огонь на опилках деревьев,
То влево, то вправо сбежать норовит.
И там, размышляя о будущей жизни,
Смотрит в неведомую даль,
Где нет просвета, где не единой души,
Только гул верхушки шатает.
А пламя не гаснет, красным пылает,
Освещает две сосны бок о бок.
Всё выше и выше его разгорает,
Бросая голые ветки на дно.
Он будто пытается его при обнять, Расставляя свои желтые руки.
Так страстно пытается что-то сказать,
Но слышен лишь скрип древесной обрубки.
А тот всё сидит,
Мысли бурным вихрем играют,
Ветви всё шепчут древние тайны,
Что в сердце мрак оживает.
А в огне, что душу отражает,
Он видит её...
Сердце всё больше страстно играет, В нежных аккордах мелодично плывёт.
Мысли непокорно скачут наружу,
Чувства страстные песни поют.
Огонь так и не гаснет...
Так странно сдувается ветерком.
А тот всё сидит, грустно вздыхает,
Смотрит в даль, словно ищет ответ...

Мысли бегут по стенкам сосуда,
Как вода заполняют края.
Плетутся узоры тесной мозаикой,
Создавая портрет бытия.
А там, на каждом кусочке
Словно вселенной дневник.
Где темной крошечной строчкой
Описан отдельный твой миг.
Переживания, мечты и надежды,
Все чувства за прожитый век.
И как в водопаде, потоком воды, Сливаются в общий котел-оберег.
Сплетают истории дней и ночей,
Отражают путеводные звезды.
Всплывают как голоса в тишине,
Всё шепчут волнующие тайны.
И как по тропинке с оставленным следом
Шагают в бескрайней душе.

Понедельник.
Вновь тянется череда монотонных дней.
Секундой в минуту, часом по дню,
Сквозь время в мечты ухожу.
О том, чего нет,
Что было, что есть,
Что может быть или сбыться.
Мир, что в иллюзии,
Где мысли безудержны,
Что даже душа не умрет.
Но вдруг, как вспышка, что-то случилось...
Мысли теперь лишь об одном,
Как будто всё внутри пробудилось,
Забыв о буднях светлым сном.
Мир стал живым,
Ярким, бодрящим...
Та горечь, что терзала раньше,
Исчезла, как внутренний туман.
Та скука, что витала в прошлом,
Растворилась в бескрайний океан.
Все дни вновь ожидаем полны, И в них - нежного взгляда тепло,
Что манит, уводя от пустоты, Чувством, что живет глубоко.

Неужто любовь – это ложь?
Сначала клянутся, прижавшись к полу,
что любят до боли, до последнего дня,
что без друг друга ни вздоха, ни шага,
И жизнь вдвоем не имеет конца.

Но что на деле?
Ходят налево, направо
и каждый находит себе оправданье.

К чему эти речи,
эти слова о вечной встрече,
если первый же резкий поворот
Ломает то, что нерушимым казалось…

И вы называете это любовью?
Или страхом остаться наедине?
Привычкой быть рядом, пока удобно,
пока не рухнул весь дом.

Любовь ли это –
когда клянутся, склоняясь к земле,
Но в мыслях другие…
Неужто годы вместе – ничто,
А слова – лишь звуки пустые…

Нет! Любовь – не ложь, не красивые фразы
Не «за что-то», а вопреки, навсегда.
Принимать целиком, без масок и страха,
Быть вместе – в радости, боли и крахе.

И если боль пришла – держитесь за руки,
Не ищите причин для бегства и мук,
Пусть будут ссоры, пусть будут слезы,
Но не разрушат ваш долгий путь.

Любовь – не громкое признанье,
А тихое «рядом», тепло и покой.
Без слов, без клятв, без обещаний –
Вы вместе.
В этом и есть смысл простой.

И годы пройдут, и изменятся лица,
Но вы всё так же будете рядом идти.
Смеяться над прошлым, поддерживать молча
Любовь все сильнее будет цвести
Сегодня. Завтра. Всегда…