Родного города природа.
Не знаю, чем меня манит она.
Родного города природа —
О, притягательна она!
Не важно, что это пустые степи
Или прогнившие леса,
Болота с вязкую пучиной
Или прожжённые поля,
В любое время,
В любом месте,
Где хоть малейшее местечко
Напоминает отчий дом,
Остаться хочется навеки
И сделать воздуха глоток.

О, воздух! Он и там другой!
Другой, ни на чей не похож,
Волшебный, пахнет детством, хлебом
Родимым домом, молоком.

А небо — просто загляденье!
Все говорят: оно одно...
Но где я б не была,
Не зрила
Чистейшей синевы такой!
Фигурных облаков в придачу
Не существует схожих им.
И солнце греет там иначе,
Оно на родине бурно‌.
Как разыграет свою страсть
Спасайся, мирная земля!
Спасайтесь, жители, скорее,
Охота солнца началась...

Река моя зовётся Волга.
Она глубока, холодна.
Волной накроет, что ей Богу!
Резвится просится душа!
С началом адской жарки лета
Цветёт, цветёт её вода.
Туристам неприятно это,
А мне? Красивее она!
Она как будто с малахитом
Смешалась от и до конца.

Берёзы, тополя и вязы —
Они стоят как дети, в ряд.
Послушай песню их листвы,
Что шустрый ветер вызывает!
Взгляни на стройные стволы
Подобным девкам молодым!

Родного города природа
Всегда всего милей мне будет.
Родного города природа
Не зря родной зовётся мне.

Мой друг давно здесь не живёт.
Сменил свой дом он на другой.
Сменил и сад, и огород,
Сменил, что можно, но оставил
Одну прелестную деталь.
Мой друг давно здесь не живёт.
Он продал дом, и огород, и сад, гараж, колхоз и мебель!
Он продал всё, что можно было,
Но вот опять-таки оставил
Всю ту же милую деталь.
Деталь, что дружбой называют,
Он не забудет, не продаст,
За камень редкий не отдаст!
Таков товарищ мой чудесный!
Хотя, давно здесь не живёт.
Но помнит славно,
Пишет письма
И в гости в новый дом зовёт.

Прости, что я теперь трава.
Поступок мой до жути слабый.
Но мне сказали: либо смерть,
Либо тебя забыть вовек.

Всю жизнь любил дарить я людям радость.
Дарить улыбки, счастье и неподдельный смех.
И оттого решился я
Стать клоуном, не знавшим бед.
На дни рождения ходил,
И деткам шарики дарил.
Смешил, жонглировал и пел.
Всё делал, лишь бы малышня
Залилась громким смехом.
И вот однажды мне звонят
С обыденной нуждой:
«Пожалуйста, на день рождения,
Моя дочурка Вас так ждёт!»
«Ага, я понял…
Где живёте?»
«Живём в палате детской мы
В больнице номер сорок три».
«Ну хорошо, я буду, ждите,» —
Сказал, оделся и пошёл.
Я шёл по улице с волшебным чемоданом,
И с шариком воздушным,
И с цветами.
Однако чувствовал себя особенно,
Не так как раньше.
А вроде бы всё также,
Всё по плану,
Но груз тяжёлый на душе.
На детский праздник и в больницу!
На остров слабеньких людей.
Я подошёл к больнице детской
И принял образ, улыбнулся,
Но только вот внутри завыл,
Когда прочёл, куда пришёл.
Больница эта не простая,
Здесь с гриппом нет ни одного.
Здесь все прикованы к постели,
И все с одним —
С болезнью — рак.
Открылась дверь и я увидел,
Что среди беленьких врачей
Стоит стеснительный ребёнок
С любимой мамочкой своей.
Подарок мой — воздушный шарик,
Она охотно приняла.
И выслушала поздравления,
И посмотрела представления.
Я собирался уходить,
Но девочка меня остановила,
И по больнице лишний круг прошёл я с ней.
В конце мы сели на скамейку.
Я взял её к себе на руки.
У нас завёлся разговор:
Она мне о своих мечтах,
О планах, о болезни, жизни,
О капельницах бесконечных,
О том, как трудно в мире жить.
О том, что хочется смеяться,
Но кашель с кровью не даёт.
Он горло ей перекрывает
И просит мигом замолчать!
Она заплакала и сильно
В объятиях меня сдавила.
А я в ответ, но осторожней,
Пытаясь её не сломать,
Обнял и вместе с ней заплакал.
Потёк мой грим,
Забилось сердце,
Печально стало на душе.
Смотрите, люди, клоун плачет!
Смотрите, люди, клоун плачет
В больничном сером коридоре,
В бахилах, на скамейке старой,
С малышкой бедной на руках.
Я гладил её по спине
И чувствовал одни костяшки.
Я гладил и по голове,
По голове зеркальной.
Сегодня стало ей семь лет.
А доживёт ли до восьми?
И кто же знает,
Может это
Её последний в жизни праздник?
Всю жизнь любил дарить я людям радость.
Но только очень тяжело
Дарить её тому, кто плачет.

Любовь, как кофе —
Разных вкусов:
И горькая, и сладкая.
Любовь, как кофе —
Точно также по крепости различная.
Любовь, как кофе по теплу:
Горячая, холодная.
Их сходств не счесть,
Похожи очень —
Что кофе, что любовь.
Мы с детства получить хотим
Всего один глоточек кофе.
А получив, противимся,
Как точно от любви.
Пройдут года. Уже подростки.
Пьём кофе, потому что модно,
И отношения заводим,
Поскольку есть они у всех.
Нам двадцать пять,
Мы с кофе дружим.
Но всё равно моментами
От кофе к чаю прибегаем,
Тем самым с чувствами играем.
Лишь старше став,
Мы понимаем:
Напиток горький — помощь людям.
Он нас согреет, успокоит,
Взбодрит, поддержит,
Как любовь,
Как самый близкий человек.
Любовь, как кофе —
Всем известно.
Глоток любви,
Запах любви.

Бывает так,
Что в самом деле,
Лишь в скуке, в мраке,
В чёрном доме,
Когда романы и стихи
Внимания не привлекают,
Еда, кровать — на языке
На вкус как в озере вода,
В такой момент не все, но люди
О друге милом вспоминают.
А я не блещу тем же, знай.
Свой разум я тобой питаю
В любое время дня и ночи.
И не хватает мне тебя
Не под дождём и не в глуши,
А в шумном мире,
На вечёрке,
В кругу товарищей, в семье.
Конечно, там, где пусто очень,
Моё сердечко плачет громче.
И не хватает там тебя в два раза,
Нежели сейчас.

Ну что ж, мамуля, ты грустна?
Опять стоишь ты у окна,
И вновь в твоих глазах хрустальных
Блестит солёная вода.
Да, знаю, тяжело,
Ушёл твой сын и не пришёл,
Но я с тобой, мамуля, рядом!
Я каждый миг с тобою, мама!
И в тот момент, как я с победой
Под землю навсегда ушёл
Не разлучил нас ни за что!
Жаль, ты не видишь и не знаешь,
И даже не предполагаешь,
Что я с тобой смеюсь и плачу.
Что то внезапное тепло —
Это мои объятия, мама.
А дождь — мой плачь.
А солнце — радость.
И за окном вдруг облачно…
Ну мама, что же ты грустишь?
Не нагоняй-ка дождик!
Поверь, моя любовь сильна,
И даже ни одна война
Нас разлучить не сможет.

Фальшивый артист играет
Фальшивым зрителям в зале.
На сцене софиты, в центре фигура
С измученной скрипкой в руках.
Красные кресла заняты
Ворохом горожан.
Груда металлов, роскошные ткани
Фантомную плоть закрывают.
И вот он играет... Перформанс! Узрите!
Блестит его новый пиджак.
Смычком, как ошпаренный он колыхает,
Корпус небрежно по кругу вращает,
А пальцы на струнах на месте стоят.
Стоят, словно скалы, не перебегая,
И бархатно его скрипка поёт.
Пространство своим идеалом чудесным
Она заполняет, как лодку вода.
Но песня идёт не от адреса скрипки,
А из гигантских чёрных столбцов.
Публика в полном, кричащем восторге!
Дрожь по закрытым перчаткой рукам.
Возгласы, сжались букеты в ладонях,
В глазах воцарилась большая любовь.
Мгновение — раз! И заполнят хлопками,
Словами величия концертный тот зал.
И зреет вопрос... Что же с вами такое?
Вы не заметили странности рук?
Вы не заметили, что артист в первый раз
Так чисто, без фальши рабаб огибает?
Отдали вы деньги за бред, не искусство,
За ложь, лицемерие и маскарад.
Искусство закончилось в мире давно,
Теперь оно носит чужое лицо.