Порой, когда перо лежит без дела,
А мысль в мозгу порядком обалдела,
Взываешь ты к Богине вдохновения
В надежде получить благословение.

Но Муза, как капризная девица,
В ответ лишь кривит губы и ресницы.
Ей подавай покой, да кофе с пенкой,
И чтоб никто не докучал ей тренькой.

И вот сидишь, как пень у перекрестка,
В глазах тоска, в душе ужасно мокро…
А Муза где-то там, в саду гуляет
И рифмы звонкие в карман не насыпает.

Ты ей конфет, цветов, стихов букеты,
Сулишь ей звезды с неба и планеты!
А Муза лишь вздыхает снисходительно:
"Пиши, пиши, ну что уж слишком хиленько?"

И тут, отчаявшись совсем, в сердцах,
Бросаешь ты перо, и с криком "Бах!",
Идешь на кухню, жарить бутерброды,
Забыв про рифмы, оды и восходы.

И вдруг, средь запаха колбас копченых,
И мыслей самых низменных, порочных,
Врывается она, как вихрь внезапный,
И шепчет рифмы, словно голос ладный.

Ты кисть хватаешь, бумагу рвешь,
И стих готов - когда его не ждешь!
А Муза, улыбаясь хитренько (в усы?..),
Вновь убегает в дебри и кусты.

Так что запомни, юный ты поэт:
Без роздыха и Муза – не секрет –
Не выдаст гениальных откровений.
Ей нужен перерыв от вдохновений!

2002