Есть люди, которые светят,
Добрым, загадочным светом.
И трудно их не заметить
В мире бушующем этом.

Есть люди которые греют,
Тепло души отдавая,
Сердца их не зачерствеют,
По силам им ноша любая.

Есть люди и светят, и греют,
Как солнышко в день ненастный,
Они грусть-тоску развеют,
Подарят любовь и счастье!

Мне в жизни везёт, поверьте!
На добрых людей, чудесных...
Они живут в моём сердце,
Они звучат в моих песнях!

Мы как будто на разных орбитах,
В параллельных мирах мы с тобой.
И любовь, как хрусталь разбита,
И уже притупилась боль.

И сгорели в закатах чувства,
И у каждого свой причал,
Только памяти грешной буйство,
Сеет в сердце моём печаль.

Я узнАю тебя по походке,-
Ах, исправить бы путь в судьбе,
Но как в море бушующем лодка,
Затеряешься ты в толпе...

И тревожат мне душу шрамы,
Когда слышу, средь бела дня,
Как тебя называет мамой,
Твой сынок, что похож на меня.

Стоят три розы на столе,
Три пленницы хрустальной вазы
И догадалась я не сразу,
Кто подарил их тайно мне...

Ах, роза красная - любовь,
Она как запах летней ночи,
Где мы с тобой любили очень
И понимали всё без слов...

А белой розы чистота,
Как звуки утреннего сада...
Как будто шепчет мне, что надо
Начать всё с чистого листа.

Но желтой розы яркий цвет
На осень тёплую похожий...
Немного душу растревожил,
Что в лето то возврата нет...

Есть прелесть в возрасте любом,
Дарить тепло, добро и нежность...
Хоть время нам меняет внешность,
Но в сердце пусть живет любовь.

Опустился летний вечер,
Романтический закат...
Вот зажглись в беседке свечи,
Осветив притихший сад.
И как-будто счастья просит,
У Всевышнего она,-
Светлый локон, тонкий профиль,
Безупречна и нежна.

Эта женщина в беседке,
С белой шалью на плечах,
Словно птица счастья в клетке,
С грустью в пламенных очах.

А вокруг беседки белой,
Розы алые цветут.
Этой женщине несмелой,
Видно одиноко тут.
Он понять её не может,
Но не запретит мечтать...
Она тихо крылья сложит,
А ей хочется летать.

Эта женщина в беседке,
С белой шалью на плечах,
Словно птица счастья в клетке,
С грустью в пламенных очах.

Есть люди как солнышко,с ними тепло.
Есть люди - шипы, с ними больно.
Есть люди как свечи, с ними светло,
Есть люди ничем не довольные.

Кого-то, как ржавчина, зависть грызет,
Им , даже, ночами не спится...
Их мучает то, что кому-то везёт,
Их ранят весёлые лица.

Конечно, таких уже не изменить,-
На всех ярлыки навесят.
Быть может они не умеют любить,-
Счастливые люди их бесят.

И грязью кидают, и сплетни плетут:
От зависти или от скуки.
Но кто грязь кидает, никак не поймут,
Свои они пачкают руки.

Не осуждаю их, просто слов нет,
Желаю им дней хороших.
Нести на плечах своих сплетен бред,
Очень нелёгкая ноша.

Словно быстрые ласточки - сны,
Ночью в детство меня уносят...
Где сиреневый запах весны,
Птиц весёлое разноголосье.

Лучезарное лето цветёт,
Васильково-ромашковым лугом,
Там мне мама веночек сплетёт,-
И похвастаюсь я подругам.

И ликует душа и поёт,-
Всё прекрасно здесь, без изъяна.
Лето щедрое раздает,
Замляничные нам поляны.

Наяву бы туда улететь,
И у мамы в объятьях согреться.
Ах, зачем мы спешили взрослеть?
Торопили советское детство.

Улететь из родного гнезда,
Мы спешили, как вольные птицы.
Словно ветер, промчались года...
В детство нам уже не возвратиться.

Вдыхая запахи цветения,
По лугу свежему пройдусь
И мне подарит вдохновение
Моя ромашковая Русь.

Неповторимая природа
В своем чудесном колдовстве.
Как будто кистью белой кто-то
Снежинки пишет на траве.

Примчался тёплый ветер с юга
И так волшебно и легко
Создал ромашковую вьюгу,
Из белоснежных лепестков.

В жизни взлёты есть и падения,
Всё пройдёт, и всё перемелится.
Надо только иметь терпение,
И любовь в душе вновь поселится.

Нежность, словно солнечный лучик
Путь проложит между сердцами...
Не ищите случайных лучших,
Тех цените, кто рядом с вами.

Берегите порой незримые
Ваши чувства, в душе живущие.
Идеальных нет - есть любимые,
А любимые самые лучшие!

Моя осень любит тишину,
Ароматный кофе на рассвете,
Где я словно в прошлое шагну,
В добрый мир, где маленькие дети.

Моя осень любит помечтать,
Восхищаясь огненным закатом
И расправив крылья полетать,
Закружившись в парке с листопадом.

Моя осень любит шум дождя,-
Он о чем-то шепчется с берёзой
И прощаясь, тихо уходя,
Незаметно вытирает слёзы.

Моя осень музыку ветров
Слушает и тихо подпевает.
И среди рябиновых костров
В опалённом платье проплывает...

Знаю, моя осень уплывет
Уступая место снегопадам...
А меня с собой не позовёт,
Лишь шепнёт украдкой, что так надо...

А как же пишутся стихи?
Быть может, их диктуют свыше…
Сегодня дождь стучал по крыше
И мысли были так легки.

И падала в блокнот строка,
Нежна, как летняя прохлада,
А туч узор замысловатый
Смотрел нахмурясь, свысока.

Дождь отшумел и солнце вновь,
Раздвинув тучи, словно шторы,
Сияньем залило просторы
Даря тепло нам и любовь.

Стихи рождаются из нас,
Из мыслей, чувств из тьмы и света.
Зимою или знойным летом,
С душою ссорясь и мирясь.

Они нам помогают жить
И видеть мир цветным и ярким,
И принимать судьбы подарки,
И за любовь благодарить.