Кривой горизонта закончится небо,
Дома облепили холмы.
На тёмных тропинках шуршащая небыль
Заполнит собою сады.

Печальные, но не гнетущие тени
Распластаны и прощены,
У сумерек нет абсолютно сомнений
В грядущей победе луны.

Здесь прошлое сизым вечерним туманом
(Такое приятное зло)
Свернется забытым билетом в кармане,
Утянет в обратный поток,

В то лучшее лето, где в старых сапожках
С отцом за снастями бреду,
А над головой любопытные мошки
Взялись за свою маету.

Я помню: кивает камыш рядом с лодкой,
Блесна исчезает в воде,
И этот момент - удивительно кроткий -
Застынет в своей красоте.

Столько же крика в молчанье,
Сколько в улыбке тоски.
Строя наигранно цельность,
Рвусь по осям на куски.
Память остра и жестока,
Словно наточенный нож.
Если получится - смело
Планы свои уничтожь.
Года последние вздохи
Ждём как начала чудес,
В вариативность эпохи,
Видимо, нолик пролез.
Мифом гуляет надежда -
Нервный неведомый зверь -
С этого ровно момента
Может быть хуже, поверь.
С этой, дружище, секунды
"Завтра" исчезло как вид.
Было бы нам безрассудно
Верить в надежность живых.
Только не выпадет случай
С павшего форта сбежать,
Новой зимой очень скучно
Жить, но скучней - умирать.

Плотное в кафеле время-пространство
Слишком забытое, слишком пустое,
Мыслью дышит не то протестантства,
То ли безверия, то ли застоя.
Думаешь можно бежать и с разгона
В эти обои впечататься жижей.
Слишком полезное, слишком живое
Небо мешает бессмысленность крыжить.
Но подведя дебет с кредитом вровень,
Ты не получишь сухого остатка,
В нервном напряге вымучивать слово
Вдруг оказалось до всхлипа несладко.
Словно глазницы у черепа смотрят
Мимо меня окна офисов чистых.
Это одышка от шумной погони,
Мне не смешно и уж точно не стыдно.
Осень не видит в себе недостатков,
Мы как слепые, но ей на то пофиг.
По понедельникам липко и зябко,
Я не теряюсь - беру себе кофе.
Длинные тонкие скучные ноты -
Это лишь дождь, он, поверь, не укусит.
Нет больше радости в гулких остротах,
В тучах над городом нет больше грусти.
Что для последней строфы будет пищей?
Разум прокис, но идя от простого,
Истинно важное тычется, рыщет
Слишком сокрытое, слишком немое.

Ты бежала за зонтиком,
Отдаваясь не панике,
А воскресной эротике,
Хуже, чем у Паланика.
Ты металась в доступности,
Ты дышала усталостью,
Но воскресной преступности
Меньше, чем показалось бы.
Капли серой безбрежности
По мейк-апу, как ластиком,
Пешеход не от нежности
Повнушительней свастики.
Хоть и совесть в наличии.
Вспомнил это бы к старости.
Но "плевать на приличия",
Если мокро от гадости.
Да и все мы с запросами
(что за глупая мания!),
Говоришь парадоксами -
Не найдешь понимания.
Пробежала по лужицам -
Брызги на репутации.
Что же делать послушнице
Культа Вечной Фрустрации?
Что же делать за бортиком,
За закрытой калиточкой?
Не бежала б за зонтиком -
Не промокла б до ниточки!