Птицы сбиваются в стаи
на юг они улетают,
с грустью гляжу я им вслед
на склоне прожитых лет.
А меня будоражат мысли
о быстро прожитой жизни,
о том, что будет, и было,
а сердце мое не остыло.
Стихи писать не забава,
не писать, не имею я права,
творить самой - это чудо
от мыслей бурлящих остуда.
А для кого-то - пустая затея,
бранятся, слов не жалея,
неведомо им вдохновение
и творческое искушение.

Пусть резвятся метели,
завывает ветер уныло,
а многолетние ели
надолго снегом укрыло.
Пусть стонут березы,
роняя жемчужные слезы,
а в палисаде рябина,
как на картине застыла.
Теплом наполно сердце,
лучится стихами наружу,
а стихи, как младенцы,
греют и в зимнюю стужу.




,






.

Зима диктует условие:
одевайтесь теплей,
берегите здоровье,
но не согласны мы с ней,
мы зимой здоровей и бодрей.
Дивит снежинок сонм,
налетевших вдруг,
словно летний гром,
а зеленые ели
от снега совсем побелели,
тянут пушистые ветки,
на снегу оставляя метки.
Серебристым ковром
снег под ноги ложится,
дом нас встретит теплом,
чая дадут напиться,
от легкой истомы уснем,
и дом родной будет сниться.

Цените мгновения,
они быстротечны,
но в душах наших
остаются навечно.
Они вспыхивают,
словно свет в ночи,
словно пламя
догорающей свечи.
Дни пролетают,
словно мгновения,
за собой оставляя
благие стремления.
Миг озаряют
вспышки событий,
как яркий момент
новых открытий,
А время вбирает
в себя и мгновение,
и вечное становление.

Цените мгновения,
они быстротечны,
но в душах наших
остаются навечно.
Они вспыхивают,
словно свет в ночи,
словно пламя
догорающей свечи.
Дни пролетают,
словно мгновения,
за собой оставляя
благие стремления.
Миг озаряют
вспышки событий,
как яркий момент
новых открытий,
А время вбирает
в себя и мгновение,
и вечное становление.

Птицы сбиваются в стаи
на юг они улетают,
с грустью гляжу я им вслед
на склоне прожитых лет.
А меня будоражат мысли
о быстро прожитой жизни,
о том, что будет, и было,
а сердце мое не остыло.
Стихи писать не забава,
не писать, не имею я права,
творить самой - это чудо
от мыслей бурлящих остуда.
А для кого-то - пустая затея,
бранятся, слов не жалея,
неведомо им вдохновение
и творческое искушение.

Птицы сбиваются в стаи
на юг они улетают,
с грустью гляжу я им вслед
на склоне прожитых лет.
А меня будоражат мысли
о быстро прожитой жизни,
о том, что будет, и было,
а сердце мое не остыло.
Стихи писать не забава,
не писать, не имею я права,
творить самой - это чудо
от мыслей бурлящих остуда.
А для кого-то - пустая затея,
бранятся, слов не жалея,
неведомо им вдохновение
и творческое искушение.

Птицы сбиваются в стаи
на юг они улетают,
с грустью гляжу я им вслед
на склоне прожитых лет.
А меня будоражат мысли
о быстро прожитой жизни,
о том, что будет, и было,
а сердце мое не остыло.
Стихи писать не забава,
не писать, не имею я права,
творить самой - это чудо
от мыслей бурлящих остуда.
А для кого-то - пустая затея,
бранятся, слов не жалея,
неведомо им вдохновение
и творческое искушение.

Птицы сбиваются в стаи
на юг они улетают,
с грустью гляжу я им вслед
на склоне прожитых лет.
А меня будоражат мысли
о быстро прожитой жизни,
о том, что будет, и было,
а сердце мое не остыло.
Стихи писать не забава,
не писать, не имею я права,
творить самой - это чудо
от мыслей бурлящих остуда.
А для кого-то - пустая затея,
бранятся, слов не жалея,
неведомо им вдохновение
и творческое искушение.