Барьеры снесены, спустя столько лет. Пронизывающий взгляд, касания обжигают.
Всё что могло навредить больше уже не пугает, этого просто нет.
Вместо тысячи слов, тишина. Молчание сейчас необходимо. Хотя это же молчание губит.
Мы не забудем ту ночь, но сделаем вид, что ничего не было.

Мы испугались творить будущее, будущее вместе. Наши пути разошлись, но мечты. Мечты друг о друге никуда не ушли.

И где теперь я и где ты.
Впервые за долгое время мы так близки и так же далеки.

Я не пишу стих, а просто говорю все что на душе есть и все что осталось.

Ты дурак и я дура.
В этом мире все мы глупы.
Но особенно я и особенно ты.
Особенные глупцы.

Когда мы встретились в первые, моя любовь была с первого взгляда.
Когда мы встретились вновь.
Твоя любовь стала с первого воспоминания.
Вот такие мы разные, но объединяет нас одно чувство.
И наша встреча превращает прошлое в ничто.
Наша встреча извлекает из меня музыку.

Но...
Ты был так далек, что я боялась забыть, что ты был.
Предначертана ли наша встреча судьбой или же только мы сами способны свести нас вместе.

Я была уверена, что с тобой покончено. Я благодарила вселенную, что она забрала тебя у меня. И я выдохнула, я наконец-то ожила, или я только так думала.

Бывали конечно ночи, когда я представляла, что ты объявлялся. И всё ужасное покидало меня и любовь вспыхивала ярче, чем прежде.
Как объяснить это?
А что если любовь не уходит, а просто умолкает, чтобы стать ещё громче. Иначе я не знаю, почему так беспомощно возвращаюсь к тебе.
Разум шептал, что ты больше не вернёшься, а сердце всхлипывая, верило в чудо.

И вот я уже не та маленькая девочка, я хочу не дружбы, я хочу тебя всего.
Окружающие твердили не искать исцеления у ног, меня сокрушающих. Но я была упряма, упряма влюблена. И даже в разговорах сама с собой договориться не могла.

А сейчас ты здесь...
И моя собственная вселенная не знает, как не взорваться от той любви, что всегда была рядом.

Просыпаясь утром, она чувствовала метку на своей руке, которую когда-то оставил он. И избавиться от неё невозможно. Через неё, добирается он и зовёт к себе, взывает... Он в её голове, где-то по венам и прямиком в сердце и за душу. Снять бы метку и избавиться от всего, что так напоминает о нём.

Скалится, вдыхая её аромат, радуется, что приходит сама. Но сбежать она была бы рада, только не может. Злиться и кусает его. А он смеётся, не отпускает и берет свое.
А часть её даже рада. Но ей ли принадлежит эта радость, действие метки, однозначно.

Она вырезала её, но рука заживая вновь вырисовывала его символ. Как же её это достало. Она молила отпустить её....
Но увы...