Метка

Просыпаясь утром, она чувствовала метку на своей руке, которую когда-то оставил он. И избавиться от неё невозможно. Через неё, добирается он и зовёт к себе, взывает... Он в её голове, где-то по венам и прямиком в сердце и за душу. Снять бы метку и избавиться от всего, что так напоминает о нём.

Скалится, вдыхая её аромат, радуется, что приходит сама. Но сбежать она была бы рада, только не может. Злиться и кусает его. А он смеётся, не отпускает и берет свое.
А часть её даже рада. Но ей ли принадлежит эта радость, действие метки, однозначно.

Она вырезала её, но рука заживая вновь вырисовывала его символ. Как же её это достало. Она молила отпустить её....
Но увы...