Разговор с собой

Боль находит… с болью ломка, та, что совестлива ночью.
Разговор с собой, негромкий – неприкаянный подстрочник.
Безголосый очевидец многих путаных историй.
Соль просыпана на ситец. Остывающий цикорий…

Спекуляция на мысли о фальшивости напева,
Там, где нет аспекта «ты с ним», где доверчивость прозрела.
Где жеманятся гастрольно многоликие кумиры,
Снисходящие фривольно, чуть учтиво, но кичливо.

Нотный лист насуплен строго: он желает - без тумана…
Но в реальностях благого много всякого обмана.
«Простота не по таланту?» - Хмыкнет мой издатель колко,
Подсчитав по прейскуранту…
Боль приходит, с болью ломка.

Вид взаимно беспорочен - от него потом избавьте.
Нет подлее заморочек, чем гадания на правде…
«Да» и «нет» в упор пугают. Плутовство – оно такое…
Лучше «может быть», «не знаю» для душевного покоя.

Лучше сыпать соль на ситец, расковыривая вены.
Нотный стан – мой летописец от измены до измены.
В нем беспечные порывы и напрасные советы.
Срывы, отклики, прорывы, и молчанием – ответы.

***