Обрывок автобиографии

В архивных залежах бумаг
под вековым покровом пыли
попал случайно на глаза
формата ровно А4
обрывок ветхого листа
с объетым крысами началом.
Я с любопытством стал читать,
как будто рукопись романа,

обрывок чьей-то автобиографии:
________________

... десяток лет провел в любви.
А третий встретил осмысленьем.
Четвертый мне глаза раскрыл
на жадность, злость, интриг плетенье.

На пятом я слегка устал.
Шестой - всецело отдал внукам.
Седьмой, вдруг, разочаровал
меня безделием и скукой.

Восьмой десяток посвятил
беспутным связям и разврату.
Девятый пыл мой охладил:
сердчишко стало слабовато.

Свой век встречал, как генерал:
в кругу любимых мной потомков.
В сто десять стал сварлив. Ворчал.
"Сел" на диету, грыз морковку.

В сто двадцать, вдруг, забросил спорт.
В сто тридцать вновь трусцой забегал.
В сто сорок долго сладко спал,
мечтал... И понял: все изведал.

И вот уже сто пятьдесят
мне завтра "стукнет". Это - слишком.
Я в гастрономе прикупил
"Chenet" (приятное винишко).

Зайдя в "Строймаркет", подобрал
крюк, да такой, чтоб центнер сдюжил.
Прийдя домой, легко сваял
обворожительнейший ужин.

Зажег свечу. Плеснул в бокал.
Себя поздравил с днем рожденья...
В хмельной нирване вспоминал
успехи, крахи, наслажденья...

Изведал всё. Познал - что смог.
В свой юбилейный день рожденья
подвёл решительный итог.
Плеснул ещё для настроенья.

Поскольку всё уж испытал,
что в этой жизни нужно было,
из ванной комнаты принёс
кусок хозяйственного мыла

и, закрепив на потолке
крюк - крепкий, чёрный, воронёный, -
повис на шёлковом шнурке.
И умер...
УДОВЛЕТВОРЁННЫЙ.