Сон

Сон

Сумрак ночи, тьма покоев…
Это всё — полночный бред:
Простой узор сырых обоев
И дальний, тусклый лунный свет.

В глухой тиши стоящий дом.
В камине слышен треск дровишек,
Повозка едет за окном,
В дали суровой — плач детишек…

Передо мною — стол корявый,
Столик тот забит битком.
И вижу я портрет курчавый,
Что смазан чёрненьким пятном.

Перо в чернилах через меру,
И всюду стопки рыхлых книг…
Да как принялся ж мне на веру
Тогда тот краткий, сладкий миг!

И вдруг мелькнула чья-то тень,
Незваный гость вошёл в каморку.
Плавна походка, сам кремень,
А взгляд проник мне прям в подкорку.

И он возник…о боже правый,
Великий гений всех времён!
Понурый вид и взор усталый —
Всё так же вечным он пленён.

Он жестом сесть меня попросит,
И без сомненья я сажусь.
Он ни о чём меня не спросит,
Я ж шелохнуться не решусь.

Он что-то молча стал черкать,
Как будто бы меня здесь нет.
Хочу теперь виденьем стать,
Чтоб хоть чуть-чуть продлить момент!

Встаю неспешно — не пускает.
И тихо я усядусь вновь,
Рукою цепкой он хватает,
В моих же жилах стынет кровь.

Продолжим мы безмолвный вечер,
А мне не нужно ведь и слов.
И мерно пусть сгорают свечи,
Ночной ложится пусть покров.

И я проснусь, и встанет солнце,
На кухне звякнут громко кружки.
Мне тёплый луч пробьёт в оконце…
Во сне был том гениальный Пушкин!