СОРОК СЕДЬМОЕ ИЮЛЯ

( Странный сюрреалистический сон )
_____________________________
...
...

Я оформил всё бумаги в министерстве путей просвещения, где все сотрудники ходили ногами по потолку головой вниз, а самый главный начальник, завизировавший все подписи и документы, сидел в кресле тоже на потолке, и всё это было, конечно, странно, но дело было сделано, и я с облегчением вздохнул, покинул заведение и вышел на улицу.
Самое главное - вопрос мой всё-таки удалось решить. Дело было сделано - нужная бумага оформлена, и я, ещё раз облегчённо вздохнув, расслабленно шёл по улице.


Ко мне подбежал совсем малолетний мальчуган и дёрнул за пиджак.
- Дядя, а, дядь, а сколько сейчас время?
Я посмотрел на часы и ответил: " Двенадцать".
- Не обманывай. Двенадцать никогда не бывает.
И он побежал дальше, подпрыгивая и напевая: "Ти́ки чи́ки бабари́ки, бабари́ки чи́ки ти́ки. Алибо́м, апило́н".


Я остановился в раздумье.

Решил проверить свою догадку и догнал мальчугана.
- А скажи ка мне, мальчик, а знаешь ли ты какое сегодня число?
- Ну, как же не знать! Сорок седьмое июля.


"Ну, вот, подтверждается.

А впрочем.
Да мало ли что такому мальцу может прийти в голову, он же может любое число сказать. Надо у взрослого спросить".


Улицы, однако, были совсем пустынны.
И пустота эта стала наводить какой-то лёгкий ужас.



ВЕЯЛО ЖУТЬЮ.



Как же так - центр города и ни души?



Наконец появилась старушка - божий одуванчик, лет восемьдесят, наверное, а может быть и сто. Но красивая. Форма лица красивая. А в молодости точно была королевой красоты.
Я спросил у неё число.
- Ну, как же, как же, мил человек, конечно знаю и скажу! Сорок седьмое июля сегодня, сорок седьмое по новому стилю.


Ну, вот, догадка подтвердилась. В параллельном мире я, в параллельном пространстве. Всё вокруг вроде бы как-то привычно, как-то знакомо, но всё же что-то не то. Шёл в министерство просвещения, а попал в министерство путей просвещения. Как бы небольшое различие в деталях, чуть-чуть лёгкое, незаметное искажение смысла, а в действительности всё перевёрнуто с ног на голову. Удивительно, как они меня вообще приняли по моему делу, человека из другой Вселенной, даже бровью не повели. Потому что похожего у нас много, наверное, и кажется, что это своё, наше. А похожего много, потому что соприкасаются наши вселенные, они как бы вложены одна в другую в одном и том же объёме пространства.
Но возвратиться то мне надо домой к себе. А как? Какое-то что-то неуловимое, странное я впервые заметил, почувствовал как только спустился вниз в метро на своей станции. Вот туда-то и надо вернуться и подняться наверх и выйти. Может быть это поможет. И я снова обратился к старушке:

- А мне же к метро пройти надо. Не подскажете?

- Ну как не подсказать! Конечно! Вот вы сейчас идёте по улице Великой Армагеддонской, но она вам не нужна. Идите себе спокойно дальше вперёд и в первом же переулке свернёте налево, это будет переулок Вельзевула. Идёте до конца - это недалеко, и прямо упираетесь в памятник Александру Сергеевичу. Там и метро рядом.
- Что за памятник?
- Ну какой вы непонятливый! Александр Сергеевич - великий же наш поэт!
- Пушкин, что ли?
- Какой к чёрту Пушкин?!
Александр Сергеевич Меркурьев! Вы что, с луны свалились?!


Я двинулся дальше и только завернул в переулок Вельзевула, как во весь переулок - до самого неба мне в лицо полыхнул столб огня!




ИЗ ЯЗЫКОВ ПЛАМЕНИ СМОТРЕЛИ НА МЕНЯ ГЛАЗА ЗВЕРЯ.




Я закричал.


И проснулся.






Когда я проснулся, -
никого не было рядом.

Как стволы, лежали стаканы.

Из бронированного телевизора тихо неслась музыка.

Это был танец белых лебедей.


Но лебеди потом почему-то превратились в чертей и, выставив вперёд рога, стали наступать, готовившись прыгнуть.
Они остервенело били хвостами об пол.

А по коридору, заполненному водой, плыли рыбы

и "голова льва, высеченная из пепла"...


ВЕЯЛО ЖУТЬЮ.

_____________________________