VI

Зимняя лихорадка обжигает щеки. Мокрый снег охлаждает разум и приводит в чувство не хуже любого нашатыря. Обостряется чувство внимания, понимания всего окружающего и повышенной реакции. В это время года сила, граничащая с безнадежностью, переходит все допустимые границы. Чем ее больше, тем сложнее контролировать. Похоже на непрекращающийся сон, словно в чужом теле.
Пейзаж вокруг остановлен. Затих. Такая тишина навевает необъяснимое волнение. А может и не волнение вовсе, а только грусть. Но уж точно не одиночество. Усталость перекрывает инсомния, которая тут меньше всего к месту. Здесь и сейчас.
Жду, считая минуты до наступления молчащей темноты ночи. Жду чего-то, что не произойдет. Жду. С каждой секундой зрачки расширяются, а картинка смывается. Все попытки сосредоточиться срываются по причине простой усталости. Моральной усталости от ежедневного парализованного взгляда на окружающую реальность. В таких случаях людям обычно советуют срочно менять обстановку, круг общения, куда-нибудь уехать. А иначе затяжная депрессия, очередной проблеск улучшения которой может оказаться миражом и вовсе не выходом, а падением в пропасть собственной умирающей души. Но идти-то некуда. Потому что все повторяется из круга в круг, изо дня в день, подтачивая рану безразличия, взрыхляя боль в голове.
Знаешь, как порой хочется спрятаться в этом городе и стереть с лица улыбку. Затеряться среди громоздких теней и специально промокнуть под снегом. Ждать, пока редкий туман вберет в себя все опавшие листья. Заберет с собой и звезды, которые уже надоело считать, скоро это превратиться в манию. Знаешь, сколько слов я хочу сказать, но все они в пустоту.
Эта часть жизни находится где-то между реальностью и сном, куда очень сложно попасть. Ее грани размываются, стоит только дотронуться, а люди неподвижны, с такими же расплывчатыми лицами. Звуки монотонны, навевающие полугрусть-полустрах, постоянный шепот сводит с ума. Полы сделаны из стекла, стены зеркальные, а с облачного неба всегда падает снег. Редкие птицы застыли в воздухе, им некуда лететь, больше нет ветра. Нет, это не мой мир, он даже не похож на мой, он чей-то. Темнеющий лес словно надвигается, поглощая в себя все, что оказывается внутри. Море, волны которого бегут не к берегу, а от него, куда-то вдаль. У ног лежат огромные часы, половина которых уходит под стекло, время в них бежит вспять, напоминая, что пора возвращаться к реальности. И самое интересное – километры пути проделаны в никуда. Хаотичное и бессмысленное движение. А в конце ждет тупик. Останавливаться тоже не имеет смысла. Ничего не имеет смысла. Все относительно. Относительность – относительна. Бесконечный лабиринт собственного сознания, в котором ты умираешь и рождаешься бесконечное количество раз. И кто этим всем управляет? Ты сам.
Кто говорил, что боль уходит? Боль никуда не уйдет, пока рана раскрыта. Обрывая одежду, пытаюсь закрыть ее, не замечая безысходности. Надо бежать вперед, прожигая дыхание холодом. Секундная остановка и миллиард пропущенных минут времени. А ведь я что как раз стою. Теряю ход времени, уставившись в одну точку, не замечая ничего вокруг. Не трогайте меня. Я ищу выход, хотя уже знаю, что это невозможно. Все равно, не важно. Призрак.
Ждать – слишком большая привилегия, никто меня не ждет там, у этой черты. Остается только двигаться вперед, перебирать ногами, вдыхая холодный воздух и думать о стрелке часов. О времени. А о чем еще рассуждать? Бесконечность не бесконечна, как и время. Рано или поздно стрелки завершат свой круг, начиная сначала. Или с конца? И опять пойдет отсчет. Неважно, в каком направлении. Жизнь делает свои расчеты, сколько бы рука человека не рвалась дотронуться и перевести часы, в итоге все разрешиться само. Да, не бывает тупиков. Не бывает тихой смерти человека. Коса и та гремит при своем деле, а значит, уже раздался хоть один звук среди тишины мыслей. Медленно или быстро. Больно или нет. В конце концов, каждый к этому придет.
Холод никуда не денется, просто перестанешь его ощущать.