Улица Невского

Мои окна
выходят на улицу Невского,
где красуется
за полночь мая Плесецкая,
где в чарующем сером
оттенке небесном я,
вдруг увижу
чудесное утро воскресное.

Это белая, мутная,
бледная фурия
меня ждёт
и поёт,
чтоб летел я к ней пулею.

И каркасы домов,
переполненных временем,
тонко дышащих
волнами синими, синими.

Там светлеет за берегом,
и мне всё кажется,
что случайности
просто так не случаются,
что не просто так
здесь оказались мы,
и что северный город
останется другом мне.

И, вернувшись в отчизну,
всем буду твердить я,
что шагнувший хоть раз
в это место на глобусе
задохнётся за гранью,
как в душном автобусе.

И протянется небо
от города Севера
до человека сей жизни последнего
и заключит его
в свои цепи железные.

Здесь встречаются
море, любовь и отвага,
здесь качнёт —
и кончится моей жизни сага.

Покачается, тыркнет,
приляжет поспать
славный Питер —
отец мой и добрая мать.