Рифмач, хромой и москвичи

Полёт торжествен в городе безглавом,
трубящий вой стоит во всех чертах,
хромой спешит по лестнице к причалу,
оправив плащ широкий на плечах.

Политый дождь тасует как колоду
цветные листья падшие в ручей,
и липнут кожей устремившись к входу
в метро, толчеи москвичей.

Свисает провод оголенный
с сети электропередач,
и я блуждаю псевдо-скромный ,
ни кем не признанный рифмач.

Так мчатся будни в вечном круге, забыв парадные ключи, вот как узнали друг о друге: рифмач, хромой, и москвичи!