Холст

Ночной цикады громкий шорох
Средь тысячи холодных звёзд
С Луною синей, полупьяной
Зовут тебя в долину грез

На шабаш, зверю посвященный
Где режут маленьких детей
И сонм ведьм терзая жертву
Резвится в радости своей.

Но все ведь может измениться,
И вот уже другой сюжет-
Обьятья, радость, счастье в лицах,
Которого в помине нет.

Иль солнце на холсте потертом
Среди курчавых облаков
Одутловато, как пьянчуга
Вкусивший пагубных даров.

Картина мира, где палитра
Судьбу кромсает словно нож,
А ты не ведаешь дороги,
Но думаешь, что сам ползешь.

Так кто же есть сей живописец?
И что за умысел несет,
Он в этих сказочных картинах,
Что пишет задом наперёд?

Он гений, бездарь, пересмешник?
Иль может наглый, дерзкий хам,
Что ради собственной забавы
Тебя бьет кистью по мордам..

Пытался ты найти ответы- ты книги пыльные читал, да в сектах выл на ритуалах...
Но ничего ты не узнал.

Все книги врут, врут словоблуды- нет очищения огнем,
Нет отомщения убиенным,
Зато есть холст, и ты на нем

Как чучело в безбрежном поле, что зерен золотом шуршит,
А ты распят на длинной рее,
И рот твой накрепко зашит...