И даже в тишине.

Он тот, с кем я когда-то засыпала
В мечтах, где всё казалось так легко,
Где я его без страха принимала,
И верила — он будет глубоко.

Он тот, кого искала в каждом взгляде,
В случайных фразах, в шуме городов,
В ком видела я тихую отраду
И смысл среди спутанных миров.

И вот он есть — живой, совсем реальный,
Не сон, не образ, не красивый миф…
Но в сердце отзывается печально
Несбывшийся, надломленный мотив.

Я рядом с ним — и всё же не хватает
Чего-то, что не выразить словами:
Как будто душу кто-то не читает,
Хоть я кричу внутри, но лишь глазами.

Хотелось бы — чуть больше пониманья,
Чуть больше в холоде его, тепла,
Чтоб он ловил мои переживанья,
Не спрашивая лишнего всегда.

Чтоб слушал он мой бред — бессвязный, странный,
Где смысл тонет в чувствах и тоске,
Чтоб не смотрел с усмешкой постоянной,
А просто был со мной… на глубине.

Чтоб он умел прощать, когда не должен,
Чтоб первым делал шаг через себя,
Чтоб говорил «прости», пусть прав он тоже,
Но выбирал не правоту — меня.

Чтоб я не плакала от этой пустоты,
Когда он рядом — и как будто нет,
Чтоб не боялась собственной мечты,
Что слишком много просит мой рассвет.

Но жизнь не перепишешь, как страницы,
И не подгонишь душу под себя,
Он не из тех, кто станет в мин меняться,
Лишь потому, что захотела я.

Он «взрослый» — в этом слове только холод,
Как будто чувства — слабость и вина,
И будто нежность — признак лишь раскола,
А не опора, что мне так нужна.

И я молчу, сглотнув свои желанья,
Привыкнув быть чуть тише, чем внутри,
Учусь не ждать я от него признанья,
И не искать в нём вечной теплоты.

Но где-то глубоко, за этой силой,
За маской «я справляюсь, всё окей»,
Живёт девчонка — слабая, ранима,
Которой нужно просто: «будь же рядом».

И больно от того, что он — тот самый,
С кем я хотела строить целый мир…
Но между «есть» и «как должно быть» — яма,
В которой гаснет мой последний крик.

Он тот, с кем я хотела быть навечно,
И, видно, это чувство всё во мне…
Пусть не меняется он — так уж суждено наверно,
Я всё равно к нему тянусь и даже в тишине.