не писатель, не поэт

Вам не слышно, о чём я думаю, да что уж там, не слышно и того, что говорю.
Вам смеяться надо мной вздумалось, а я подобного не потерплю!
Листы, что белыми когда-то были, – исписаны и нервно изрисованы,
Изрисованы в тревоге трясущейся рукой.

Рисую и пишу я, если честно, чёрт-те что,
Не писатель, не поэт – во мне ничего из этого нет.
Остался только негатив, что нагнетает, нагнетает,
И страшно, что в один лишь миг на всё вокруг оседает.
Я зла, груба и не слежу за языком,
Во мне гнева сполна и яда полным-полно.

Я ошибаюсь и ошибки в свой адрес терплю.
Мы все неидеальны, каждый свою единственную жизнь живёт.
Если однажды я простила ошибку, – не совершай её вновь, я молю,
Моя вера в людей не бесконечна, однажды вся на нет сойдёт.

Не нужно жить в иллюзии, что каждый тебя простит,
Не все готовы такое терпеть, да и в конце концов, не нужно наглеть.
Я наглости вообще не потерплю,
Ведь хотя бы каплю гордости нужно иметь.