Искусственное вдохновение

Поздно вечером в пустую квартиру я вошёл,
Всё тело устало после работы в десять часов.
На кухне привычно белую баночку нашёл,
С которой проводил уже много вечеров.

В дрожащую руку две пилюли упали,
Я, не думая, проглотил их вместе с водой.
Лишь бы мысли навязчивые отстали...
Вместе с грустью, печалью и тоской.

Нет, не хватает. Надо ещё больше, ещё пять.
Теперь голова кружится, темнеет в глазах,
Теперь хочется то плакать, то кричать.
И я полностью один, словно в келье монах.

Побочка прошла, и я сажусь за тетрадь.
Ручка по белой бумаге быстро заскользила.
Свои стихи хочу всему миру показать!
И судьбе, которая меня не заслужила.

Сквозь года я наконец-то известен стал,
Мир меня заметил, все старания не зря.
Произведения писал и интервью давал,
Но и таблетки кончались день ото дня.

Мне их пришлось скупать сотнями пачек,
В подвале прятать, чтоб никто не нашёл,
Но всё не хватало, не хватало заначек,
Да и головокружение ни разу не прошло.

Я стал меньше писать, тетради порвались,
Хочу, чтоб ничего из этого не было издано,
Хочу крикнуть самому себе: «Вдохновись!»
Но под свечой очередная немая исповедь.

В один вечер я понял: ничего не выйдет.
И вот в квартире запах вина, свеча и петля.
Больше под моей рукой не появится эпитет.
Не напишу строчку, рифму наконец найдя.

Тело несколько дней под потолком висело.
Его с потухшей свечой в пятницу нашли,
В субботу о смерти поэта сказали неумело,
А в подвале баночки пустые обнаружили.

Посмертно люди раскрыли мой секрет,
Что я был зависим не только от стихов.
В народе меня прозвали «ненастоящий поэт»
И опозорили сотни моих литературных трудов.