Брошенная роза

На улице уж поздний вечер воскресенья,
По крышам давненько барабанит дождь,
А я опять иду домой без настроения.
И чтобы скинуть капли, головой тряхнëшь.

Я иду к подъезду, взгляд летит на скамью
Там лежит одинокая, промокшая роза.
Я останавливаюсь и думаю: «Перекурю»
Достаю сигу... «Её что-ли везли с совхоза?»

Почему роза вызывает такое ощущение...
Странное. Почему она тут вообще лежит?
Она будто имеет огромное значение...
По её лепесткам жестокий дождь стучит.

Я закрыл глаза, и мозг нарисовал картину:
У дома стоит парень с этой красной розой,
Стоит... И ждёт свою любимую графиню.
Но она не приходит. Побежала за дозой.

Печальный парень кидает розу и уходит...
А роза остаётся умирать возле подъезда.
Люди мимо проходят, она никого не заботит,
Даже не смотрят, будто ей здесь и место.

Я резко открываю глаза и смотрю на розу,
Вдруг ветер её подхватил и унёс с собой.
А я про её историю уже сочинил прозу...
Но я ухожу в подъезд быстрою ходьбой.