Считалочка

Я родилась. Открывается дверь в новый дом. Первые три ступени. Лежу на сильных руках отца, мама держит букет сирени.
Поворот. Я большая! Хочу сама! Шагать по высоким ступеням. Топаю – раз, поднимаюсь – два, три – плюхаюсь, громко реву и прошусь обратно на ручки к маме.
Король королевич, сапожник, портной – я вприпрыжку считаю пролеты. У меня рюкзачок настоящий, как у большой! Ой, ласточки мимо окна пролетели!
Я как Наташа на первом балу стою и дрожу от волнения. Он тот самый-пресамый, единственный - тьфу-тьфу-тьфу, постучу. Только тсс-с-с! Это пока секретик!
Сплетение пальцев и душа на двоих – зачем нам с тобой ступени? Окно открываем и падаем ввысь, звенящие крылья расправив. Нам пятки щекочут макушки деревьев – я жмурюсь от счастья. Глаза открываю – бетонное небо и соль на щеках и запястьях.
Сползаю на пол, сглотнув пустоту. В окне на макушках деревьев сидит стая черных ворон. Да плевать! Где рюкзак? Закидываю на плечо с колена. Ползу, как улитка на Эверест по серпантину ступеней. Лагерь. Коврики. Лампочка. Тусклый свет. Площадка для размышлений.
Нахлебник за левым заплечьем песни орет: «Вниз, - говорит, - быстрее». За правым – хранитель крыльями бьет – перья кружатся метелью. Ладно, встаю! Потихоньку тащусь - как же давит рюкзак. До площадки четыре ступени. Широкие лямки скользят по плечам. Отпустить? Почему бы и нет… отпускаю.
Тяжесть прошлого медленно катится вниз. Я легкая, словно дыхание. Поднимаюсь. Иду. Здесь должно быть окно с полезно-вонючей геранью. Не верю глазам, но вместо него зеленые буквы над дверью. Иду. Открываю. Пахнет влажной землей, глаза одуванчиков смотрят в небо…
Тот, что слева – козленком умчался в луга, ангел пишет стихи под Луной.
Я осталась одна задачку решать: кто – ты – будешь – такой?