Идеальный не идеал

Кого волнует совершенство?
Зачем нам этот скучный блеск?
В нём нет живого, нет блаженства,
Лишь холода застывший всплеск.

В веках, где мудрость вечно правит,
И разум ищет стройный лад,
Вопрос звучит, что душу травит:
Кого волнует идеал?

Взгляни на лик луны печальной.
Она в рубцах, она в пыли,
Но свет её, такой хрустальный,
Нам дарит магию души.

А море? соль на губы ляжет,
В пучине - мрак и тишина,
Но кто из нас, скажите, скажет,
Что не прекрасна глубина?

Мы ищем эталон напрасно,
Себя ломая под шаблон.
Всё то, что истинно прекрасно,
Имеет свой, особый тон.

Не бойтесь шрамов и ошибок,
Морщинок возле добрых глаз.
Мир идеальный слишком зыбок,
А настоящий - только в нас.

Меня пускай осудят цугом,
Ища изъяны там и тут.
Но идеалы - смерти мука,
В несовершенстве - наш уют.

И не гонитесь за химерой,
За призраком, что не живёт.
Собою будьте! Свято веря!
И мир вас искренне поймёт.