Поэт

В душе поэта, жил холодный лёд,
В игре страстей, искал лишь развлеченье.
Познал, любви запутанный исход,
Открытых душ избегал, откровенья.

Он строил замки, лишь из хрупких грёз,
За маской циника. скрывал сомненья.
И путь его был соткан, не из роз,
Один, блуждал в бесплодном заточенье.

Обыденности презирая тлен,
Искал свободу в дерзости и бунте.
Но каждый шаг, таил глубокий плен,
Осколков чувств, разбитых в тесном кунге.

В потоке света, что так ярок был.
Искал забвенья в музыке и в танце,
Душою он, своей не дорожил.
Надолго спрятав, своего скитальца.

Он истину искал в вине и картах,
В объятьях тех, кто был готов любить,
Но каждый раз, как доходил до фарта,
Он тут же начинал их хоронить.

Он был художником своей же боли,
Писал картины мрачные о том,
Как рушатся надежды поневоле,
И мир становится всё большим злом.

И в тишине ночей, когда луна
Смотрела, с состраданием с высоты,
Он понимал, что в жизни есть цена,
За все ошибки, глупость суеты.