В нашем Нью-Йорке, где пел Окуджава...

«В нашем Нью-Йорке», где пел Окуджава,
В рамках концерта, в тиши ностальгий,
В тень отступила святая держава
В массе сидящих на креслах Россий.

Здесь за плечами не меряно родин,
Малых и близких, больших и чужих,
С теми, кто в песенном творчестве моден
Или известен строкой для двоих.

Снегом судьбы занесённые люди –
Души теплеют в сценарных лучах –
Слушают песни, которые любят –
Память разбудят и не огорчат.

Кто-то в сердцах задержался у стойки –
Нет самогонки, но виски нальют.
Здешних гитара знакомо устроит –
Нет балалайки, гармонь не порвут.

Им не понятно: медвежьею хваткой
Держит мигрантов простой монолог.
Ведь воспевают не поле за хаткой
И не свободу заморских дорог…

«В нашем Нью-Йорке», где пел Окуджава,
В рамках концерта, в тиши ностальгий,
Снова воспряла святая держава
Духом далёких и близких Россий.