Мы вновь клянёмся в верности словам...

Мы вновь клянёмся в верности словам,
Чьё эхо старше нас и наших судеб,
И каждый прав — по-своему, по швам
Сшивая правду в собственные будни.

Мир полон знаков, лозунгов и дат,
Их выдают за веру и за меру,
Но истина не терпит баррикад —
Она скользит, не принимая веру.

Мы любим землю не за блеск речей,
Не за фасады славы и трибуны,
А за молчанье прожитых ночей,
За тяжесть дней, не названных триумфом.

И всё твердят: «В нас глубина и свет,
Душа особой выкроена статью»,
Но, может быть, возвышенного нет —
Есть только плоть, привыкшая к распятью.

Не избраны мы к высоте времён,
Не вписаны в легенды и скрижали,
Мы просто есть — среди имён и зон,
Где нас не ждали и не провожали.

Мы мечемся меж верой и стыдом,
Меж громким словом и немой догадкой,
И каждый путь, что кажется судом,
На деле — шаг по лезвию, украдкой.

Я не берусь решать, где свет, где тьма,
И чья вина весомей и вернее.
Я вижу лишь: ответственность — одна,
И с нею дальше — только тяжелее.

И пусть не будет здесь святых имён,
Ни оправданий, выданных заранее:
Мы не святые — мы из тех времён,
Что выжили без права на признание