Осеннее

Тучи по небу плывут,
Нет, наверное, идут...
А теперь уже бегут...
Непонятно... Ну и ладно.
Осень. Рыхлая шуга
По границам каблука,
И замерзшая рука
Из кармана. Ох, прохладно!
Черепаший ход реки,
Перепрелые валки,
Запоздавшие вьюрки
На деревьях. Вишь какие!
Осень. Старый пароход
По течению идет,
А на палубе народ
В черно-сером. Коренные.
Пишут серые стихи,
На досуге пастухи,
Их созвучия легки
И понятны, но невнятны.
Философская пора,
Превосходство серебра,
И осенняя хандра
Неприятна  и абстрактна.
Тянет прямо в теплый дом,
В тот, что с низким потолком,
И наваристым борщом
Со сметаной, ароматным.
Чтоб мерцал огонь свечи,
Чтобы мягко на печи,
И в вязанках калачи
Вдоль по стенам аккуратно.
Осень пахнет погребком,
Сизым въедливым дымком,
И копченым балыком.
Лето в прошлом. Безвозвратно.
И, бросая взгляд назад,
Вспоминая наугад
Песни яростных цикад,
Ты смеешься... Вот и славно.