Опять перо до дыр...

Опять перо до дыр царапает бумагу,
Ночь, кухня, лампа, приглушенный свет,
Очки, глаза давно привыкли к полумраку,
Видавший виды старенький буфет.

Заблаговременно задернуты портьеры,
И радостно закрыта плотно дверь,
Проглочен чай с лимоном, съедены эклеры,
Клубком свернувшись спит домашний зверь.

Итак, начнем. Баллада? Ода? Эпиграмма?
Поэма? Басня? Может быть, памфлет?
А может просто взять и передать упрямо
Листам бумаги свой менталитет?

Но нет, бесплодный разговор с самим собою,
Не входит в планы, мягко говоря,
Тебе сегодня нужно кое-что другое,
Достойное лихого бунтаря.

Такое, что-нибудь в космическом масштабе,
И утром чтоб не стыдно прочитать,
И рифму точную ничем не испохабить,
И диссонансы реже порождать.

Бумага мятая, разбросана повсюду,
Исписана до дыр - терпенья ей,
Простые с виду философские этюды,
И мирно отдыхающий Морфей.

Давно за полночь, воспаленный мозг не хочет,
Его к себе на выстрел подпустить,
А ты, свой собственный не узнавая почерк,
Не в силах это действо прекратить.

И вот в итоге, среди вороха бумаги,
Перед тобой лежит один листок,
Он как глоток из старой, глиняной корчаги,
И будто вдруг раскрывшийся цветок.