Опять перо до дыр...

Опять перо до дыр царапает бумагу, Ночь, кухня, лампа, приглушенный свет, Очки, глаза давно привыкли к полумраку, Видавший виды старенький буфет. Заблаговременно задернуты портьеры, И радостно закрыта плотно дверь, Проглочен чай с лимоном, съедены эклеры, Клубком свернувшись спит домашний зверь. Итак, начнем. Баллада? Ода? Эпиграмма? Поэма? Басня? Может быть, памфлет? А может просто взять и передать упрямо Листам бумаги свой менталитет? Но нет, бесплодный разговор с самим собою, Не входит в планы, мягко говоря, Тебе сегодня нужно кое-что другое, Достойное лихого бунтаря. Такое, что-нибудь в космическом масштабе, И утром чтоб не стыдно прочитать, И рифму точную ничем не испохабить, И диссонансы реже порождать. Бумага мятая, разбросана повсюду, Исписана до дыр - терпенья ей, Простые с виду философские этюды, И мирно отдыхающий Морфей. Давно за полночь, воспаленный мозг не хочет, Его к себе на выстрел подпустить, А ты, свой собственный не узнавая почерк, Не в силах это действо прекратить. И вот в итоге, среди вороха бумаги, Перед тобой лежит один листок, Он как глоток из старой, глиняной корчаги, И будто вдруг раскрывшийся цветок.