Мысли вслух

Из облака прочитанных страниц,
Мук творчества, насквозь пропахших кофе,
Мыслительных спиралей, верениц -
Воздвигнута словесная голгофа…
Забрызгана остатками чернил,
Покрыта золотистой звёздной пылью -
Я мысли здесь словами возносил,
Соединяя бесконечность с былью…
Теперь она пустует. День за днём
Земное и телесное бунтует -
За первым право, сила во втором -
Пришло их время, и они пируют…
Насытятся, своё отвоевав,
И обретут покой, ослабив хватку.
А я - вернусь в свой творческий анклав.
К стихам, к голгофе и её загадке…
15.04.25

Слова, слова! Ну, разве кроме слов -
Вкрапления из знаков препинаний.
От их витиеватых сочетаний -
Стих легче к пониманию готов…
В словесной лавке вновь объявлен торг.
Там мысли ждут словесных воплощений -
Детальных живописных посвящений,
Где правят ярость, страх или восторг…
Поэзия – не словоблудный зуд,
Не синтаксис в лоснящемся мундире,
Не бредни на рифмованном гарнире,
Не чтиво на минуту, не фастфуд…
Выписывая данности портрет,
Поэт - словесный Крез, но не транжира:
Он тонкому подобен ювелиру
В правдивом сочетании примет…
Искусен, чуток, честен, кропотлив -
Он не торгует мыслями поштучно,
С приправой слов изысканных и звучных,
Его стихи – на психике нарыв…
Когда словесный завершён эскиз,
И стих – необработанная рана,
От этого словесного аркана
Читателю не суждено спастись…
Расчётлив, чёрств, безжалостен, суров -
Таков наш мир: ни смысла, ни идеи.
Судьба одним потворствует затеям,
А у природы – список свой готов…
Так в жизни формируется сюжет -
Оттенки дорисовывает память,
А вера – всё же продолжает таять,
Возможностей не обнаружив след…
Но иногда - сквозь тучи суеты
Прорвётся солнце, и среди ненастья –
Вдруг радуга мелькнёт, как призрак счастья,
И возродит надежды и мечты…
09.05.25
Слова – одежда мысли. Справедливо.
Ещё – её мотивы. Её тень,
Бегущая за смыслом торопливо –
Так за окном спешит за солнцем день...
Размера, рифмы смелый укротитель,
Друг истины и мудрости адепт,
Поэт – щедрот словесных лорд-хранитель,
И посвящён в гармонии рецепт...
Его перо слывёт неукротимым,
Бумаги лист – непрочный, но доспех.
А щит его - украшен запятыми
И символами стихотворных вех...
Там солнце и луна, птенец и клетка,
Лук, стрелы, сердце, свиток и перо –
Чем жил и жив – угадано всё метко,
Хотя сегодня выглядит старо...
Столкнуть слова и высечь сообразность,
Привычное на чуждое разъять,
В красивом обнаружить безобразность,
А в безобразном – красоту узнать...
Таков поэт – умов, сердец посредник,
Вчерашний узник, нынешний Сизиф,
Сегодня грешник, завтра – исповедник.
Но – чист и честен, искренен, правдив...
13.05.25

К полудню час обыденный спешит,
Дождь за окном, и грусть закономерна.
Молчит бумага, и перо молчит –
Лишь маятник в часах кивает верно...
Воспоминаний обозначив круг,
Перебирала память сувениры -
Роились мысли, оживала лира,
И тело грустный оставлял недуг...
Жизнь рассыпала звуки и черты:
Ребёнок за стеной ронял игрушки,
На улице - жужжали легковушки,
Пестрели над прохожими зонты...
Мир не зовёт, не ропщет, не манит -
Ни повода, ни знака, ни намёка,
Ни окрика, ни спроса, ни упрёка,
И кажется, что ты судьбой забыт...
Батрак у тела, раб у суеты,
Живёшь в убогой, тесной комнатушке,
И жизнь твоя привязана к кормушке –
Не до надежды с ней, не до мечты...
Таким ли был твой честный идеал,
К такому ли итогу ты стремился?
Мир сузился, свернулся, сократился –
Об этом ли ты будущем мечтал?
Ах, этот мир порывов и страстей,
Мир пряника, кнута и вожделений!
В любом из неизбежных проявлений -
Видна печать. Но чья, и чьих затей...
На самом деле – всяк из нас учтён:
Одни - среди героев славнозвучных,
Другие – меж радетелей подручных,
А третьим - лозунг «всё равно» вручён...
С кем по дороге – каждый выбирал.
А если ты забыт и не при деле –
Какие ты себе поставил цели,
Не в «третьих» ли ютишься и застрял...
15.05.25

Снаружи - полдень, но повеселей:
И дождь откочевал, и солнца вволю –
По солнечному доброму паролю
Сменился и набор твоих ролей…
С дождём и грусть отправила свой груз.
Под солнце - гардероб сменил прохожий.
Под солнцем – друг на друга все похожи,
И ощутили тонкий жизни вкус…
В восторге от любого пустяка,
Всплывающего из житейской смеси,
Ты замечаешь птицу в поднебесье
И очарован запахом цветка…
Ты жив и счастлив! И судьбой храним.
И главное, что изменилось в корне –
Эмоции твои не бутафорны:
Ни жизнью ты, ни миром – не гоним…
Так, микроскоп словесный наведя
На солнечную жизни половину,
Я не нашёл ни грусти, ни кручины.
Неужто – до ближайшего дождя…
16.05.25

Ночь подступила, звезд рассыпав,
Сверчок настроил свою трель.
А ты - из жизни будто выпал,
Твой разум - словно сел на мель...
Грусть – удивительное чувство,
Вполне портретной красоты!
Телесного не терпит буйства
И сторонится суеты -
Печали дочь, подруга мысли,
Приятельница тишине -
Предпочитает чувства числам
И не позирует вовне...
Души и тела врачеватель -
Умелый, опытный весьма,
Событий зоркий толкователь,
Кухмейстер пищи для ума -
Советом, мыслью или взглядом
Грусть укрощает твою боль...
Она - всегда с тобою рядом,
И благородна её роль...
17.05.25

Всё – как обычно, как всегда, как прежде:
Дыхание и сердца мерный стук,
Послушность тела, искренность надежды,
Упорство мысли и забота рук…
Так описал начало дня философ:
Дышу, надеюсь, мыслю – я живу.
Всё это – не считая перекосов,
Что нас подстерегают наяву…
У них, искусных – целые сюжеты:
Коварные – поймают на досуг,
Лукавые – расставят свои сети,
Опасные – поставят на испуг…
Как результат – дыхание неровно,
У тела – стресс, надежда – далека,
Мозг подгорает, словно на жаровне,
Колотит сердце и дрожит рука…
Реальность правит - идеал воркует,
Надежда тщит - действительность блюдёт,
Мысль постигает - суета диктует,
Природа любит – явь, увы, гнетёт…
Такие жизнь нам жалует качели.
Внутри богаты и бедны извне,
Мы даже быть счастливыми посмели.
Философ - нервно курит в стороне …
19.05.25

Мир рисуя, как есть – равнодушной стихией,
Что живёт по законам – своим, для себя,
И пытаться понять его знаки скупые,
За одну лишь возможность – родиться – любя...
Постигать пустоту, разговаривать с бездной,
Поклоняться перу и листа белизне,
Состояться строкой – не пустой, не помпезной,
Рифмовать бесконечность, внимать тишине...
Созерцать суматоху житейского «квеста» -
Атрибуты новы, остальное - старо,
Воспевая природу, принять своё место,
Наблюдая людей, всё же верить в добро...
Подбирая наряды сокровищ словесных
И готовя для них стихотворный помост,
Представляет поэт виды жизни окрестной –
Фас и профиль, портрет, в неглиже, в полный рост...
24.05.25

Пытаясь слыть особенным в речах,
В культуре или уровне приличий,
Ты не похож не столько на словах -
Поступки, в этом суть твоих отличий…
Для счастья есть у каждого рецепт -
Свой собственный, единственный, подробный.
В набор к рецепту – суеты прицеп,
Тележка быта и диктат утробный…
Любовь – непостижимый артефакт.
Быть рядом – это роскошь и награда.
Когда ты любишь – даже дышишь в такт,
В том находя особую усладу...
Среди мирских бушующих страстей -
Любое чувство времени подвластно.
Но память помнит след его сетей.
И знает: всё, что было – не напрасно…
28.05.25

На море штиль, погода устоялась,
И солнечно, тепло - который день.
Рифмуя созерцательную малость,
Одолеваю творческую лень…
Цветёт сирень, магнолия и роза,
Жасмин, сосна, гранат и барбарис.
Цветочный праздник после зимней грёзы -
Весны благоухающий сюрприз…
В глазах – весенний блеск, бодрится тело,
У мрачных мыслей – явный недород,
И если при зиме душа не пела,
То по весне – она всегда поёт…
И кажется, что мир тебя заметил –
Ты снова в труппе цирка «Дю Солей»:
Реален, жизнерадостен и светел.
И полон смысла – в каждой из ролей…
27.05.25

Жизнь - это боль! Ментальная снаружи,
Физической подпертая внутри.
Сердечный зной, мыслительная стужа,
Телесные сигнальные костры...
Жизнь - это радость! Творчество снаружи,
Гармония и слаженность - внутри.
Ты дорог и любим, успешен, нужен,
А тело - знает правила игры...
Но жизнь предпочитает середину.
И каждый - свой прокладывает путь:
Кто - к боли в плен, кто к радости вершинам,
А кто-то - где-нибудь, куда-нибудь...
Так выглядит людское многоборье -
Арена, балаган или театр,
Судьба – в друзьях, врагах или в подспорье,
И памяти достоин каждый кадр...
А занавес взирает равнодушно
На это действо, ожидая час,
Когда подмостки лишь ему послушны:
Нет зрителя, героя, нет прикрас...
22.07.25

Напрасно жизнь зовем игрой –
Она чужой послушна воле,
И кажущийся выбор – доля,
Событий обречённый строй...
Ты не увидел, не узнал,
Не оглянулся, не приметил,
Ты не услышал, не ответил,
Ты не подумал, не сказал...
И эти «не» - другим сигнал –
Заполнить все твои пустоты.
И вот уже диктует кто-то
Тебе свой пришлый идеал...
Своей ли жизнью мы живём?
Или - на чью-нибудь угоду -
Подобно милостям природы,
Чужую милостыню ждём...
02.08.25

В потоке дней, где всё привычно,
Теряясь в нашем «как обычно» -
Быт, маски, роли, суета –
Скучает жизни красота…
Свидания с самим собой
(Никто другой не скажет метко -
Зачем ты, кто ты и какой)
Встречаются довольно редко...
А если встреча приключится,
Спеши смотреть в свои глаза -
Тогда соврать себе нельзя,
И откровение случится…
07.08.25,

У будней есть огромный недостаток -
Они из жизни вымывают цвет:
В ней не хватает бурь, смятений, схваток,
Зато - избыток серости и тщет...
Едва и вдруг случается минута,
Которую мечтал отдать себе -
Она уже расписана кому-то,
Ты снова - в чьей-то, не в своей судьбе...
И счастье обмельчало, обмелело -
До пауз и мгновений тишины,
Мечта, увы, заметно постарела,
И всё, что нам осталось - это сны...
Все люди - далеко не идеальны
(Читатель в этом мне не возразит),
Ум, тело, дух - разнятся радикально:
С иным мы схожи, быть с другим - претит...
Приятелей по жизни – вереницы,
Попутчиков – как следствий и причин.
Но вот друзей – немного: единицы,
Любимый человек – всего один...
У будней есть огромный недостаток:
Они из жизни вымывают цвет.
Его скупой, застиранный остаток -
Набор воспоминаний и примет...
10.08.25