Гитара

Я продал гитару. К чему мне она?
Лежала, пылилась на полке.
Взаимного непонимания стена
Меж нами сложилась тихонько.

Что мог я ей дать – только гладить струну,
Присев на диван осторожно.
Она же мечтала взрывать тишину,
Звенеть, у костров придорожных.

Чтоб самозабвенно бард, струны терзал,
Под чьи-то весёлые крики,
И что бы безумный закат догорал,
На елей, нанизанный пики.

А может быть, в маленьком клубе ночном,
В руках виртуозно-умелых,
Звучать, согревая незримым теплом,
Сердца,- что в плену ошалелых,

Бездушных, холодных, больших городов,
Почти уже заледенели.
И только она - растопив лёд оков,
Зажжёт их – чтоб снова горели!

Я тоже чего-то такого хотел,
Да только, не как не сложилось…
Пока я тонул в море будничных дел,
Гитара на полке пылилась.

Что мог я ей дать – не нашёлся ответ.
Я мог извлекать только звуки…
Я отдал гитару, за горстку монет.
Надеюсь, в хорошие руки…