* * *

Скулю, как раненая лань,
Себя за слабость ненавидя.
Душой плачу я жизни дань,
Конца оплаты всё не видя.

Бессонной ночью, хмурым днём
Я вспоминаю бывший вечер.
И счастье, что купалась в нём…
Как это, право, быстротечно.

Ведь то, что было, не вернуть,
А то, что есть – тоска и мука.
И в горечи я этот путь
Должна пройти, крепясь, без звука.

Но слёзы льются, как поток,
И стон, похожий на скуленье…
Я человек, не господь бог –
Есть у меня конец смиренью.

За что и почему всегда
По жизни вечно виновата?
Какое счастье и когда
Я получила, что расплата

Мне каждый раз даётся вновь,
Тревожа душу и рассудок?
Возможно, то, что я любовь
Воспринимать хочу без шуток?

Или возможно, что любви
Я не хочу – её не надо?
Не знаю. И слова мои
Опять уходят без возврата…