Поющие солдаты.

Обычный день… Морозец, легкий снег.

В заботах, мыслях, ускоряя бег,

В людской толпе, не замечая ничего вокруг,

Спешила по делам, но вдруг…



Мелодия, знакомая до боли,

В тяжелый воздух протолкнув бемоли,

Пространство разорвала, мыслями забитое и суетой,

Заставила остановиться, восхититься простотой,



С которой пели два афганца в центре рынка.

Глаза вдруг защипало, будто там соринка.

Поющего приятный голос и бездонный взгляд,

Наверно видит он перед собой ребят,



Тех, что остались на земле чужой.

И матерей, навеки потерявших свой покой.

Не мальчики, уже давно не дети.

И чувствуют себя за все в ответе:



За то, что не смогли кому-то вовремя помочь.

За то, что там такая темная и злая ночь.

За то, что мина где-то разорвалась

И чья-то молодая жизнь до срока оборвалась.



За то, что в этой перестроечной стране,

Живешь, как-будто на войне.

Чтобы помочь израненным душой и телом,

Потерянным, забытым в этом мире оголтелом.



Всем кто еще остался жить…

Приходится стоять и петь — былое ворошить,

Стараясь равнодушие людское победить,

Напомнить о себе, не дать забыть.



Что где-то до сих пор снаряды рвутся.

И, может быть, в толпе людской найдутся

Те, кто помочь захочет всем ребятам,

Вернувшимся, живым и раненым солдатам.



С усталым взглядом и потухшими глазами,

Не в срок посеребрёнными висками.

Служившим и в Афгане и в Чечне,

И до сих пор воюющим во сне.