СОН

Во сне я в Пушкина стреляла.
Об этом стыдно мне писать.
Но что же делать: я стреляла.
Мне не дано тот сон понять…

Великий Пушкин, дивный гений
Смотрел с печалью на меня.
Стихи над ним, пугая тени,
Кружились музыкой звеня.

Я видела, как жестом плавным
Пытался он меня спасти.
Но я во сне считала главным
До точки дело довести.

И от моей руки безвольной
Погибла светлая душа.
Мне стало страшно, стало больно.
И я проснулась чуть дыша.

Не я его тогда убила.
Всё это сон, и грех чужой.
Но мучаясь себя винила,
Что мне приснился сон такой.