О, жизнь торгует прелестью вещей.
Я перед нею, как на шумном рынке.
Я, как «профессор кислых щей» -
Брюзжу, заезжен, как пластинка.

Спешу, пытаюсь все понять скорей.
Мне до конца не разобраться,
За сколько прелести вещей
Сегодня могут продаваться.

Скажи мне сколько стоит дружба?
Не станешь цену называть?
Для дружбы ценника не нужно,
Ей на прилавке не лежать.

Любви не видно на витринах -
То ли успели разобрать,
А может быть, не привозили?
Кто б стал любовью торговать?!

Про совесть мне подумать стыдно.
Мне стыдно перед совестью своей.
Грехи лохмотьями солидно
Не выделяют средь людей.
Но если б совесть продавалась,
Мне также было бы больней.

- Простите, а в каком ряду
Добро на рынке продаётся?
- Мужчина, не смущай толпу,
Оно щас слабостью зовётся.
Пройдите на последний ряд,
Там дураки за ним стоят.

Я медленно ходил между рядами,
Лежали разные товары.
- Мужчина, глупости купите! -
Все продавцы мне предлагали.

Иду на выход, ряд за рядом.
Наверно, прелесть всех вещей
Облита сильно сладким ядом,
Но яд не пью, хоть ты убей….

Часы, висят что на стене,
Своим напомнят циферблатом,
Что мы вчерашние - не те,
Что жизнь уносится куда-то.

За шагом - шаг, за кругом - круг,
Неумолимый бег секундной стрелки…
Нам всё не так, нам всё не тут,
Но всё желанное померкнет.

Прошу тебя замедли бег!
Я знаю: ничего тебе не стоит.
И так идёт за веком век,
Шагает строй за строем.

Дай нам пожить, прошу, замри!
Да где бы взять часы без стрелок,
Чтоб не отсчитывать круги,
Секундной стрелке чтоб не бегать.

Мне не понять: зачем ты так?!
Скажи, что снами происходит?!
Зачем нам время понимать,
Кружась в незримом хороводе?!

Мы, словно листья на ветру,
Несёмся, не осознавая
Природу времени свою,
На циферблате оставляя.

А он счастливым-то и не был.
Его война- как мать родна.
Куда б ни шёл и где бы не жил -
Не убегают от себя.

Не скрыться, никуда не деться.
Заложник личности своей.
Куда прильнуть, где обогреться?
Ты воин у судьбы своей.

Ты стоик, более не важно
Всё остальное - не твоё.
Как самурай, глядишь отважно.
Завёрнут жизнью в кимоно.

Ты принимаешь бой за боем.
Свободен воин от всего.
Ведёшь борьбу с самим собою,
Не выбирая ничего.

Ходя по лезвию ножа,
По тонкой нити мирозданья
Несёшься, в то же время не спеша,
Смиренный в собственном сознанье
И осознании себя…

Вечерний сумрак город встретил,
Зажгутся в окнах огоньки.
Смотрю на всё, и легкий трепет
Возникнет в глубине души.

Как много разных жизней в окнах!
От повседневной суеты
Романы пишутся на стёклах
Про всех чернилами судьбы.

Такие хрупкие страницы,
Многоэтажные тома -
Не могут сами сохранится,
Беречь их нужно, как себя.

И дорожить, тем кто так дорог,
И дорогим быть для других.
Зачем менять любовь на порох,
Страницы хрупкие разбив?

И нет дороже для меня,
Чем сохранить в окне тепло.
Пусть будет целая страна –
Одно единое окно…

Не называй меня поэтом!
Вот Пушкин – это был поэт!
Он своей рифмой восхищает,
Он покорил весь белый свет.
Его поэзия звучит уроком,
Недаром, что он был пророком…

Есенин – кучерявый хулиган,
Так Русь воспел,
Так Русь прославил,
В своих стихах свою любовь
Нам в назидание оставил.

А Маяковский, посмотри -
Своей новаторской строкою
Такое могут бунтари -
Свой манифест писать порою.

И есть, кто духом не упал,
Как Эдуард Асадов:
Он силой духа восхищал,
Писал об идеалах.

Иосиф Бродский – вот поэт!
Он философским размышленьем,
С отсылкой к классикам свой стих
Писал с глубоким продолженьем.

Я не поэт, не говори,
Когда прочтешь ты Евтушенко,
Его лирический герой, смотри,
Описан точно - совершенно.

Стихи Высоцкого все знают.
Как восхищает простота!
В них каждый образ оживает,
В них глубина и высота.

Не называй меня поэтом!
«Но как же мне тебя назвать?»
Я тот, кто тянется за светом.
Я тот, кто хочет всё познать…