Молчание порой красноречиво.
Оно о чём-то тоже говорит.
И лучше скромно слушать молчаливо,
Чем чушь нести, приняв надменный вид,

Рассказывать о ком-нибудь напрасно,
Вести суетный, глупый разговор
И распылять слова подобострастно
Иль выносить из дома грязный сор.

Зачем зазря давать кому-то слово,
Кидаться мусором словесным в такт
И отвечать безумно, бестолково?
Не лучше ли не говорить никак?

Но почему-то мнение бытует,
что молчаливый - замкнутый и глуп,
Молчанье золотом не обоснуют,
И «раз болтливый, то уже не дуб».

И много можно привести примеров
Неважных звуков, слов и фраз,
При том являющихся разной мерой
Воздействия духовного на нас.

Две параллельные линии рядом
На расстоянии дней долготы.
Если увидеть неопытным взглядом,
Может казаться, что схожи черты.

И соответственно кто-то захочет
Выводы сделать для каждой одни.
И одинаково всем напророчит
Что-нибудь, что должны встретить они.

Общие вкусы бывают и мненья,
И одинаков порой интерес.
Разные судьбы притом от рожденья.
Разные ценности жизни и вес.

В разных позициях плоскости жизни,
В разных таблицах закона они.
Разная служба и вера отчизне.
Общее время и шансы одни.

Две параллельные линии рядом.
Нет у них общих концов и начал.
Хоть и бывает, встречаются взглядом, -
Не обрести им единый причал.

Две параллельные линии рядом
На расстоянии вечной вражды.
Может быть сравнивать их и не надо?
Разные цели у каждой мечты.

Люблю закаты и рассветы,
Времён природные часы,
Как отражается планета
В сребристых капельках росы,

Как молчаливое дыханье
Стремится в круговерти тень,
От встречи меря расставанье.
Но ночь сменяет новый день,

И блики счастья вдохновенно
Расставят по пути акцент
На том, что тленно и не тленно,
Что ценно и не знает цен.

Восторженно внимаю птицам,
Впиваясь жадно в каждый миг.
И, словно чистая водица,
Струится жизнь сквозь звёздный лик…

В словах ромашки не завянут,
В шиповник роза не прейдёт.
Слова, бывает, даже станут
Для ран душевных словно йод,

Имеющий при жженьи силу
Дезинфицировать нарыв.
Чтоб тот не свёл кого в могилу,
И не случился шаг в обрыв...

Слова... На что они влияют?
На жизнь и смерть, и на судьбу...
Но тот богатство собирает,
Кто может их ввести в борьбу,

Хранить, им предавать значенье,
А также знать свои права,
В миру, где без ограниченья
Повсюду царствуют слова.

Годы прошлые, минутки
То согреют, то гнетут.
То завянут незабудки,
То потом опять растут,

Расцветают, замирают
Иль тревожно шелестят,
Что-то шепчут. Я вбираю
Эти звуки все подряд.

В них невзгоды и отрада,
Чувств целебная вода…
Незабудки жизни сада
В сердце быть должны всегда.

Только сердце их согреет.
Только сердце всё поймёт.
И простит и пожалеет,
Если только не умрёт…

Я люблю белый цвет и фигурки снежинок,
И манящую даль снежной феи зимы,
Погадать на стекле средь узоров из льдинок,
И ещё помечтать, бросив взгляд на холмы.

Разбросав жемчуга на усталую землю,
Пусть танцует метель свой магический вальс.
Пока жизнь на земле тихо спит или дремлет,
Расстилает постель из сугробов для нас.

И всплывёт в сердце старь,
Самоцветы весны,
Изумруд и сапфир нежно-страстного лета.
И осенний янтарь
К нам придет в наши сны,
В бриллиантовый сон снежно - зимнего цвета.

Нежность холодной зимы...
Белых снегов подвенечность,
Звёздная бесконечность,
Там, где кончаемся "мы".

Там, где закончимся "мы", -
В ночь возвратится мятежность,
И когда-нибудь нежность,
Может быть, выйдет из тьмы.

Снова вернётся ко мне
Призрак неведомой сказки.
Вспомню грёзы и ласки
Вновь при забытой луне.

Висит гитара на стене.
На ней играю я во сне.
А днём пускай себе висит
Моя гитара инвалид.

На ней оборвана струна,
Большая трещина видна.
Но слышится гитары звук,
Когда-то выпавшей из рук.

Во мне север и юг
Бой незримый ведут.
Кто мне враг, кто мне друг? -
Разобрать - это труд.

Во мне запад, восток –
Меж собой сплетены.
Позабыт их исток,
И затёрт след войны.

Во мне север и юг!
Во мне запад - восток!
Тень и солнечный круг.
Снег и нежный цветок.

Где мне ближе земля?
Стрелки компаса прочь!
У меня есть семья -
Я Российская дочь!

Я часто в памяти рисую
Картины быстротечных дней,
Где потерять я не рискую
Дом бабушки родной моей.

Всплывают яркие портреты,
Их лиц мне близкие черты.
Сокрытые зимой и летом
Поля, дома, сады, цветы...

Там кроются частички детства,
Приданья рода моего,
И настоящего соседство...
Но нет уж нынче ничего.

Нет бабушки и дома тоже.-
Чужое здание стоит.
Да, только память дом похожий
И всё в нём бережно хранит.