«Красивая… но будто не живая»

Когда-нибудь затихнет шум прибоя,
И перестанут звать мои огни.
Останусь чьей-то выдуманной ролью,
Что не сумела до конца спасти.

Сотрутся голоса, погаснут лица,
Остынет всё, что грело изнутри.
Лишь пыль научится со мной мириться,
Считая молча прожитые дни.

И кто-нибудь, взглянув, промолвит глухо:
«Красивая… но будто не живая».
А я давно уже не жду ни звука,
Ни рук, что вновь меня бы собирали.

В один момент я стану всем ненужной куклой,
Что будет за стеклом сидеть в музее.
И только пыль, ложась на плечи чутко,
Останется ко мне чуть-чуть добрее….