Оковы мёртвой красоты

В пальцах бьётся живое тепло,
Жаль, что горам оно не указ.
Сколько лет безвозвратно легло
В заповедный уральский сей сказ.

Не желая почёта и славы,
Он искал у природы ответ.
И тесал малахит величавый,
Чтобы выпустить запертый свет.

Но упрямый, немой самоцвет
Не давался под твёрдой рукой.
И гора берегла свой секрет,
Полонив и тепло, и покой.

«Покажи, — бормотал горный мастер в бреду, —
Тот цветок, что не вянет веками.
За тобою вослед я на гибель пойду,
Пусть душа обращается в камень».

И раздвинулась твердь вековой глубины,
Где вовек не сыскать даже проблеска дня.
Там потоки подземной тяжёлой руды
Источали застывшие капли огня.

Наконец он узрел колдовской идеал —
Совершенство без капли души.
И навеки для мира живых запропал
Среди медной коварной глуши.

Мастер силу познал, да забыл про любовь.
Заведён гордый разум в тупик.
Стынет в жилах уже еле тёплая кровь,
Превращаясь в немой малахит.