Рецепт от хандры.

"...­Тьма накрыла ненавидимый прокуратором город..."
Нет это не подходит, это не такая тьма...
За черным квадратом окна- постапокалиптическая ночь- метель медленно,и даже лениво, но неотвратимо заметает улицы этого потерянного города, фонари не горят, как будто Дамблдор нажал на свое волшебное изобретение и вытащил сердце света из этих фонарей. Снегоуборочные машины, даже не встречались на моем пути, пока я ехала с работы. Люди отчаялись в борьбе со стихией, с этой лютой, изнуряющей зимой. Они бессильно бросили руки на рули своих механических " пожирателей снега", повесили свои головы и просто молча ждут, когда эти агрегаты скроются вместе с людскими душами , заметённые снегом. Человеческие изобретения не выдерживают этой гонки на выносливость, соревнуясь со стихией, природой, целым живым миром, тем, что , возможно является истоком всего...и человеческой мысли в том числе.
За черным квадратом окна- черная, непроглядная ночь( в черной- чёрной комнате стоит черный- чёрный...гроб). Она съедает близ стоящие дома, и свет в окошках еле теплится, как будто вот- вот потухнет. Она заглатывает дорогу с ползущей змеёй машин и их фары тонут в этой тьме.
Я жду... Я жду , когда рассосётся эта тьма...внутри меня. Я жду, когда перестану быть продолжением этого густого мрака.
Встала. Подошла к окну. Прижала лицо к стеклу, расплющив нос))). Картина ....списфическая, как говаривал Аркадий Райкин. Но вдруг... я понимаю, что там, на семнадцать этажей ниже , прямоугольник двора весь в мягком приглушённом свете. Снег белоснежный. Чистый. Много. Машины тащатся на брюхе по сугробу. Но чувства, что всё пропало, всё закончилось, исчезло, погрузилось...больше нет.
Хотела заняться каким нибудь творчеством сегодня вечером??? Пожааааалста))). Искусством маленьких шагов).