Глава 1.Чужой среди костей

Б
иблиотека восточной башни не знала солнечного света уже триста лет. Так было задумано архитектором, строившим эту часть замка, — человеком с искривлённым позвоночником и ещё более искривлённой душой, который считал, что знание должно созревать во тьме, как грибы в подвалах. Огромные стрельчатые окна были наглухо заложены тёмным камнем; единственный источник света — два десятка свечей в массивных серебряных канделябрах — создавал вокруг себя хрупкие оазисы желтоватого сияния, за пределами которых начиналось царство теней, живших своей жизнью.
Виктор Азалии де Лорен сидел в кожаном кресле, просиженном тремя поколениями его предков, и чувствовал, как кожа скрипит под весом его тела — тела, которое отказывалось признавать себя частью этой династии. Ему было восемнадцать лет, и каждый день в этом замке длился вечность. Он смотрел на свои руки, лежавшие на столешнице из красного дерева, и пытался разглядеть в них что-то человеческое. Пальцы — длинные, тонкие, с идеально овальными ногтями, которые слуги подпиливали каждое утро, пока он спал. Кожа — бледная д