Какие-то дети

Ползёшь по пробкам, ползёшь меж телами
Живых, застрявших в собственном сраме.
Не спасший ребёнка быстро-быстро,
Павший в бою, — молись в неведомом храме.

Пиши расписку, сын компромисса.
Хватит совести — не хватит рук.
Шахта дышит, а мальчик — вдруг —
Уже не дышит.

Техник пишет отчёт:
"Спасение невозможно". Сириус ждёт.