Уходящая лева творчества.

Люди, я вас молю, не будите меня....
Мой сон явился в час ночной, словно луч богов.
Лишь опустились мои веки, он унес меня в даль до утра, в цепи пленя.
Но увы не знаю я, той страны светлой верных адресов.

В ней солнца свет, ветра шелест...и лишь взор ЕЁ нежный..
Вечен там день, и вечен смех ЕЁ, и вечен звук серебряных ручьёв.
Желать я буду в нём, лишь прикосновения ЕЁ руки белоснежной.
Забьется от него, моего сердце алое, и за бурлит в венах юная кровь.

Но вот поле простор, вот ручей говорливый, иль гора с холодными снегами..
А я все не могу найти ЕЁ..хотя бы тень, хотя бы запах волос.
Теряю я тогда свой покой, и не написать мне больше стихов.

—Зачем я тогда живу, если не не могу излить душу на белой бумаге?..

Я так жалок и прост, бездарный отброс.

Теряю тогда я не только покой, но и тело мое падает.
Прямо в бездну, на дно, обыденности, серости, и тленности.
Лишь счастье и довольный лик, у тех кто меня презирал, ведь сейчас он празднует.

Она исчезла, я проснулся, и я погиб, так тихо и болезненно...
Остается после неё, лишь строки чёрные на бумаге...
А я тогда свой последний поклон скорбный сделаю.
И наступит закат, где погаснет последний луч моей жизненной саге.