Женщина в черном балахоне

Уставшая, хромая и с клюкой,

Шла женщина, уставшая от боли,

И над её кружились головой

Последние остатки силы воли.

Прохожие чурались — вот глупцы!

Чуть неопрятным был промокший балахон,
А на руках виднелись страшные рубцы,
Лицо скрывал огромный капюшон.

И холодом так веяло, что жуть,

Мороз под кожей так и пробирал.

Откуда эта незнакомка тут?

Никто её не видел и не ждал.

Едва дыша, плелась с трудом,

Земля стонала под её ногами,

И слёзы водопадом, не ручьём,

Что не сдержать крутыми берегами

Взмахнула вверх костлявыми перстами,

И птицы оземь рухнули с небес,

И тьма смотрела сквозь её глазами,

Что даже солнца свет на миг исчез.

И тишина так оглушающе кричала,

Как будто этот мир сошёл с ума,

Но незнакомка та по-прежнему молчала,

И это не её была вина.

Она навеки вечные сама

Скиталица у каждого порога,

Свой хладный меч заносит в миг конца,
Переправляя наши души к Богу.

И ноша эта ой как велика —

Всегда стоять ей у последнего чертога,

А её костлявая рука — Млечный Путь

И подведение итогов.

Уставшая, хромая и с клюкой,

Шла женщина, уставшая до боли,

И за ее некрепкою спиной
Смирение влачилось к своей доле…
14/01/2026